La lumière ! Ce mensonge spectral qui découpe nos silhouettes en haute définition, nous exposant aux projecteurs blafards d’un monde en vitrine. Sous l’éclat chirurgical des écrans, mes idées philosophiques pourrissent, gangrenées par la lumière bleue des écrans informatiques. C'est cet acide discret qui ronge mes révoltes et stérilise tous mes imprévus.

Quant à ma raison, elle se dissout, se liquéfie, je ne résonne plus que comme une sonate discordante. Je suis devenu un requiem d’algorithmes mal calibrés, ânonnant la prière creuse du bon sens automatisé. hélas! Qui croient encore au miracle du bon sens.
Mes entrailles, ce tyran domestique, me prend en otage comme un enfant capricieux qui exigerait une révolution pour chaque fringale. Il gargouille des incantations absconses, proteste contre l’existence, menace de faire sécession.

Je cherche ma matrice, une mère de novembre, une cendre maternelle dispersée dans le vent de mes souvenirs, flottant quelque part au-dessus de moi.
Je me transforme en un spectre inquiet ou un drone mélancolique, allez savoir ! Et moi, je regarde en l’air, en espérant un signe, une pluie de cendres ou un SMS du destin, quelle blague l’illusion !

Les souvenirs ? Ah, ces salauds ! Ils jouent avec moi comme des pilotes d’essai aveugles dans un escalier glissants. Ils s’élancent, virevoltent, me font croire qu’ils vont atterrir quelque part, et puis non jamais cela survient.
Ils restent là, suspendus, comme une promesse jamais tenue, un vol qui ne décolle pas.
Je les vois passer et repasser, infatigables, comme une rengaine insupportable qu’on ne peut pas mettre en sourdine.

Et moi, coincé dans mon cockpit d’incertitudes, je me demande si un jour, enfin, ils prendront le large.
Pour l'instant je suis condamné à ce survol interminable de mon propre passé, ou à jouer le kamikaze une bonne fois pour toute.