Chaque texte est une de ces failles maudites par où s’engouffrent mes réflexions. Ces paragraphes artisanales que j’assemble avec des éclats de rire, des morceaux de colère et des filaments de lucidité trop crus pour être digérés sans grimace.
Mes monologues intérieurs ne chuchotent pas :
Ils beuglent leur syllabes en staccato, comme un orchestre désaccordé jouant la partition d’un monde qui se prétend harmonieux.
Mes éclats de plumes ? Des éclairs dans votre horizon consensuel, ces zébrures lumineuses qui rappellent une évidence oubliée :
Penser, c’est d’abord oser se brûler.
Ici, mes causeries ne sont ni un bavardage de salon, ni une leçon de morale en papier glacé.
Mon ironie déshabille les hypocrisies jusqu’à les laisser nues, tremblantes et ridicules. Mon sarcasme épingle les masques au mur comme des papillons cyniques.
Bienvenue dans un espace où je ne vous prends pas par la main.
Mais, où je vous pousse dans le vide, mais avec style.
Et si vous survivez à la chute, peut-être aurez-vous appris à voler.
Je suis un exogène hétéroclite, écussonné, enté, greffé de force à un squelette anonyme.
Depuis un certain mois de novembre, un passager clandestin niche entre mes côtes comme un squatteur philosophique en quête de non sens....
Aujourd’hui, nous allons aborder un sujet qui nous a déjà valu bien des maux de tête, des vociférations intempestives, et des débats enflammés.
Souvent arrosés de quelques gorgées d’Aloxe-Corton....
Seulement cette foutue ombre qui s’étire, mélodramatique, s’inventant des tragédies silencieuses que je ne comprends pas.
Moi, Scribouillard de l’inutile, j’invente des drames dans les interstices de mes silences, je griffonne des épopées sur des napperons usagés...
Le regard des autres, ce doux poison, cette douce intoxication, ce venin suave, auquel nous sommes tous irrémédiablement attachés.
L’image règne en maître, la représentation de soi même est la norme, le regard d’autrui est devenu une obsession collective, une folle lubie collégiale....
Remplis ton verre d’une absinthe frelatée, me souffle à l'oreille un Camarade psychiatre pyromane, devenu un automate encrassé, automatisé par l’ivresse de ses dogmes déglingués.
Mais qu’il déborde, qu’il implose, qu’il éjacule en mille éclats de lucidité spermatique souillée !...
Je caresse mes invendus bancals, rescapés du grand marché de mes illusions, comme un camelot sentimental caressant mes vieilles toiles mouillées.
je semble persuadé qu’elles cachent un génie grincheux, jouisseur et insomniaque....
Les archanges ? Connais pas. La providence ? Une rumeur. Pourtant, ces entités me traquent avec l’obsession d’un huissier zélé.
Elles me fantasment en poussière tragique, en cercueil Ikea, en confettis philosophiques, voire en marque-page désabusé dans mon manuel d’économie délirante....
Je trinque avec mon abîme et il ne me rend même pas la pareille.
Juste l’écho de mon verre vide, sur le comptoir qui sonne comme une sentence, un glas discret pour l’illusion d’une nuit sans fin.
La bacchanale qui se joue dans mon verre hésite encore...
Ces choucas, ces foutus messagers des dieux, nichés quelque part entre mon foie et mes cauchemars étésiens, griffonnent des hiéroglyphes pornographiques sur mes viscères chaque nuit de septembre.
Ils volent à reculons, battant des ailes comme des métronomes déréglées,...
Je fixe mon horizon avec la même intensité qu’un chien affamé devant une boucherie, mais pas n’importe quel clébard des ruelles, non :
Un molosse existentialiste, un Kerberos nietzschéen en quête de son sursteak, bavant sur la vitrine de la condition humaine. Devant moi, la devanture blafarde étale sa prospérité carnassière...
Le couchant, ce rideau final mal tiré, c’est une scène de vaudeville, un navet qui s'achève en sourdine, comme un cœur qui rate son ultime battement;
C'est le moment où la guillotine du soleil s’abaisse paresseusement sur l’horizon.
C’est une cagnardise qui agonise en s’agrippant à mes jambes...
Parce qu’ici, l’amour a la douce saveur d’un Casanis glacé, servi avec un air de noblesse, sous un olivier centenaire.
Mais cela les touristes ne le savent pas, pour eux les amours estivaliers sont légers, insouciants, vaguement mensongers, et surtout aussi fugaces que...
Telle une murène vorace en costume gris d’huissier, affublée de son attaché-case débordant de saisies conservatoires et de sa mine compassée de bureaucrate vampirique. Il rôde en cercle, tel un vautour, autour de mes souvenirs.
L’oubli, l'absence, l'amnésie, martèle les parois de mon crâne, son écho vient s’échouer...
Cela s’explique parce que l’humain est incapable d’aller au delà de la représentation avec ses outils de l’intellect.
Donc quand des scientifiques produisent un savoir.
ils accouchent d'un savoir sur la réalité physique et matérielle...