Et pourtant, les idéaux reviennent, à petits pas de vieux. Toujours ! Comme une boucle informatique qui redémarre sans cesse de manière aléatoire, un vieux refrain révolutionnaire infini, chanté par des voix de castras enroués qui n’ont plus la force d’y croire.
Alors je chante aussi, dans l’espoir absurde que le vacarme du monde s’arrête pour m’écouter. Mais ma voix se noie dans l’Atlantique, avalée par des vagues scélérates qui ont vu trop de naufrages pour s’émouvoir du mien.

Sur le rivage, les marins fantômes du savoir dorment sous des piles de livres qu’ils n’ont jamais ouverts, empilés en forteresses dérisoires contre l’oubli de la renaissance.

Pendant ce temps, la mer, épuisée d’être la boniche de l’horizon, recule avec la grâce d’une crevette blasée. Ses vagues, loques marines dignes d’un vestiaire d’époque, traînent lamentablement, rêvant d’abandonner ce chiffon liquide et de s’offrir, enfin, le grand frisson du naturisme aquatique.

Mais hélas, le rivage, pudibond, la rappelle toujours à l’ordre… Quelle tragédie pour cette vieille dame qui aspire juste à être à poil et libre !
Et moi, je reste là, à beugler des chansons sans parole, dans un vide muet, en me demandant si j’invoque les dieux, ou si je les insulte ou si je ne suis qu’un écho inutile d’une blague cosmique qui dure depuis bien trop longtemps.

Au fond, tout ça n’est peut-être qu’une mauvaise synchronisation de l’univers, une anomalie systémique, un grain de sable dans l’engrenage du destin.

Je suis un Scribouillard en cavale, perdu entre le réel et l’absurde, un funambule qui jongle entre l’ennui et le chaos, entre la rime et la prose.

J’écris, et personne ne me lit, mais je continue, parce que si je m’arrête, qui rira encore du grand effondrement ?