Les urbains n’ont plus d’ailes, seulement des bus en retard et des trains bondés qui vomissent à heure fixe leur cargaison de fourmis flétries, leurs minutes perdues qui s'évaporent dans ce maelstrom grouillant d’inutilité.
Et voilà que le samedi déboule, encore une fausse promesse de renaissance, un autre faux exil vers un ailleurs plus respirable. C’est le jour de la couillonnade et des évasions feintes, c’est le jour des mirages maquillés avec des mots de liberté. Ils sont là pendus aux lèvres d’un avenir qui ne vient jamais, enfin le radieux je veux dire !
Deux ruelles anonymes plus loin, un graffiti hurle un espoir éventé, une prière adressée à des yeux en grève, à des paupières plombées par la moraline. Les slogans célestes pendent au plafond des supermarchés, auréolés de promos blasphématoires, bénies par des caissières fatiguées.
Les limbes citadines, rampent sur les trottoirs, elles s’accrochent aux paupières des insomniaques, suinte des regards fuyants, survivent dans les verres vides abandonné sur un comptoir collant, avec l’écho d’un rire qui s’efface avant d’avoir existé.
Ce samedi s’infiltre en moi, comme une injonction silencieuse, une toxine invisible, une brûlure dans le sang, une gifle à mon âme déjà rouillée. Il pleut dans ma tête, des ordres muets, des obligations sans saveur, des rappels à l’ordre, des injonctions grisâtres qui sentent la poussière, la résignation et l’ennui.
Sous mes proses en charpie, il cherche ce qu’il peut briser, de quoi broyer :
Mes désirs trop vivants, mes révoltes mal cicatrisées, mes attentes trop marquées, mes rêves trop naïfs, un dernier éclat d’idéal oublié dans un coin de ma mémoire, op fier pour crever en silence.
Le grand ordonnateur se gonfle d’orgueil, érige des temples de carton, fabrique des illusions de poussière qui s’effondrent avant même d’exister.
Et moi, tel un spectre indocile, un avatar non pixelisé, je continue à psalmodier les hymnes d’un monde en vrac, à danser ivre mort sur le fil d’une messe sans foi, ni sainteté.
Alors, remplissons nos verres de Chambolle-Musigny, mes Chers Camarades, et trinquons au néant. Buvons à l’amertume d’une époque qui s’écroule ricaneuse, sous les applaudissements d’un ciel qui baille d'indifférence.