Je leur murmure des mots doux avant qu’ils ne s’effritent entre mes bras, en petits tas de polices de caractère mortes glissant entre mes doigts comme du sable cosmique.
Je voudrais leur construire un mausolée baroque, un tombeau de souvenirs en mosaïque psychédélique, mais tout ce que j’obtiens, c’est une poignée de poussière dorée sur le parquet de mon esprit.
Alors je ris, comme un capitaine de navire en train de sombrer, et je me dis que j’ai au moins eu la décence d’offrir une dernière valse à tout ce qui a fait de moi un homme, à tout ce qui m’a aimé, trahi, réchauffé, glacé.

L’oubli attend son heure, tapi dans un coin, l’air faussement détaché, les bras croisés comme un joueur de poker en fin de partie. Moi, je brûle la chandelle par les deux bouts, en riant comme un dément. Qui de nous deux s’éteindra le premier ?
Et puis, il y a mes transhumances psychocosmiques, ces exodes d’un moi alternatif que je ne comprends plus, ces spectres oniriques de mon enfance qui galopent ailleurs et reviennent parfois, juste pour vérifier si je suis encore fréquentable.

Ils reniflent mes derniers doutes métaphysiques, flairent mon silence mystique comme des chiens errants à l’affût d’une proie, puis, sans prévenir, ils disparaissent à nouveau, me laissant seul avec mon tambour creux et mes illusions mal accordées.
Je frappe, je cogne, j’essaie de battre la mesure de mes rêves, mais la partition se dissout avant même que j’aie pu lire la première note. Ma symphonie dodécaphonique est inachevée, soufflée par un vent moqueur qui siffle entre les failles de ma mémoire comme une fugue de Poulenc.

Alors, je continue, surfant sur l’arête de l'irréel, je peins des rêves écorchés, je rimaille des évasions oniriques, je catapulte des paquets d’espérance dans les tempêtes d’équinoxe du temps.
Et je me dis qu’au fond, tant que je suis allongé sur cette superbe plage Antiboise, sous un ciel fendu par un arc-en-ciel mal tendu et tant qu’il y aura du sable, du Mistral, mes Chers Camarades, une part de socca, un verre de St Péray, et un soupçon de délire.

Il y aura toujours un vieux clown Rimailleur Bourlingueur, pour danser au bord du gouffre, avec une flamme pour éclairer le vide, et un ultime éclat de rire pour défier l’oubli.

Ainsi, ce grand cirque aura encore de beaux jours devant lui.