Et, la vertu de la moraline artistique ! Cette catin de l’âme, aux allures de sainte, vacille sur ses talons usés, grelottante sur le fil de ses illusions, fatiguée, fanée, pathétique, accrochée à ses principes comme un noyé à une bouée trouée.
Son corps malingre frémit sous le poids des serments, ses lèvres tremblotantes articulent des prières éventrées, tandis que l’aube, impitoyable, s’apprête à la déshabiller sans ménagement.

Mais voici qu’elle bascule, qu’elle titube, qu’elle s’abandonne, pauvre relique offerte aux caresses poisseuses du mensonge, ce vieux satyre aux doigts d’ombres, ce complice de toujours qui l’attire dans une dernière étreinte obscène. Et moi, du haut de mon cynisme triomphal, je me gausse, je jubile, je ricane d’un rire rauque, enivré par cette chute aussi spectaculaire qu’inéluctable.

Je lève mon verre de Montrachet à sa déconfiture, je bois à grandes gorgées son agonie picturale, je me repais du spectacle grandiose de cette pureté souillée, piétinée, réduite à quémander un dernier baiser au vice qu’elle feignait de mépriser.

Quelle divine farce ! Quelle orgie de faux-semblants ! Où le vrai et le faux s’étreignent comme des amants maudits, où la morale artistique, ivre de son propre effondrement, finit par danser, titubante, dans l’ivresse dorée du naufrage wokiste.

Qu’elle est sublime, cette orgie paradoxale, où le bien et le mal fusionnent dans un baiser obscène, s’arrachent, se dévorent, et finissent par s’effondrer ensemble dans un râle d’extase, sur une palette de peintre des rues.