L'alcool s’infiltre dans ma gorge avec la subtilité d'une pickpocket roumaine, il m'embrasse les lèvres avec cette tendresse possessive, comme une amante jalouse qui n’a jamais appris le consentement.
Mes univers, eux, sont trop à l’étroit dans mon pauvre corps, tel un défilé de sumotori dans un ascenseur bondé.
Ils s’affrontent dans un pugilat cosmique mémorable, cognant les astres contre mes côtes comme des lutteurs sous amphétamines, laissant mon carrousel astral en loques. Juste une matrice astrologique déchirée par des batailles intestines aussi confuses que les pensées d’un Malraux bourré. Ah, que l’univers est bien fait, n’est-ce pas, Chers Camarades ?

Je fais marche arrière, parce que le monde n’a plus de nord, alors je navigue à vue dans un océan de confusion, où essayer de suivre une direction est aussi vain que de chercher un sens à un discours de François Bayrou.

Ma folie devient ma vigie, et son rire éclatant se déverse comme une pluie de plancton fluorescent sur le gouvernail, tandis que ma raison, penaude, toute honteuse, rétrécit comme un vieux string oublié dans le Mistral, pendu là, lamentablement, au sommet de la grande vergue.
La gnose, désespérée de ne pas atterrir dans une main bienveillante, se tranche la langue, s’accordant à l’ironie tragique du sort.
L’humanisme ? Il se vautre mollement sur la Gravette, cette vieille plage fatiguée, là où le bon sens se suicide dans des grands éclats de silence, rythmé par les marées d’équinoxe.

Et l’omniscience, elle, se dissout en larmes de cartomancienne, pleurant sa propre extinction dans cet opéra absurde où tout est à la fois tragique et dérisoire.