NOUS SOMMES TOUS DES ORPHELINS DE LA VIOLENCE

Chers complices en littérature et en subversion, chers petits mulot de bibliothèque égarés dans le grand cirque de la révolte.
Permettez-moi de vous faire une confidence, une de ces vérités qui sentent le soufre et le mauvais vin, un breuvage de vespasienne, de la piquette, quoi :
« La révolte n’est pas un choix, c’est une crise de foi. »
Une nécessité physiologique, comme le Casanis ou la syphilis. On ne la choisit pas plus qu’on ne décide d’avoir des hémorroïdes après une vie passée sur le trône des convenances.
La violence, voyez-vous, c’est la seule oligarchie qui ne vous prend pas pour un con. Elle ne vous promet pas ces lendemains qui chantent comme des chorales de Trappistes ou de Bénédictins en rut, non ! Elle ne vous offre pas une retraite dorée, ces miettes qu’on vous jette comme à un chien pour vous faire taire.
Et surtout, elle ne vous demande pas votre avis parce qu’elle sait très bien que vous n’en avez pas ou peu, ou alors un avis aussi solide qu’une fiente de mouette sur un quai d’un port Antibois.
Elle vous prend par la main ou par la gorge, cela dépend de son humeur et elle vous murmure, avec cette voix rauque des vieilles putains qui en ont trop vu :
« Viens, petit, je vais t’apprendre à écrire l’Histoire. Pas avec de l’encre, non avec du sang et des rimes. Parce que le plasma, cela s’étale mieux que la confiture, et les rimes, cela sonne comme des coups de feu. »

Car la violence, mes chers petits bourgeois coincés en mal de frissons, n’est pas un accident de l’Histoire. C’est sa colonne vertébrale, son squelette, sa charpente pourrie. Sans elle, l’Histoire s’effondrerait comme un château de cartes dans un bordel mal aéré.
Elle est la mélodie secrète qui fait danser les peuples une valse macabre, bien sûr, où les leaders trébuchent sur leurs propres tripes et où les peuples piétinent leurs illusions au rythme du profit du capital.
Elle est notre compagne, notre sœur, notre maîtresse exigeante, comme le disait votre poète anonyme, un type qui a dû en prendre plein la gueule pour écrire des trucs pareils.