Et nous ? Nous sommes ses enfants gâtés, ses bâtards choyés, ses petits monstres préférés.
Gâtés, oui, parce que nous avons hérité d’elle le goût du scandale ce parfum entêtant qui fait fuir les bien-pensants comme la peste.
Gâtés, parce que nous avons le sens du rythme, ce rythme saccadé des émeutes, des coups de poing, des pavés qui volent.
Gâtés, parce que nous avons cette manie de tout casser comme des gosses qui démontent un jouet pour voir comment cela marche, sauf qu’ici, ce qu’on démonte, c’est le monde.

Mais attention, mes cruels agneaux en costume trois-pièces, ne confondez pas. La violence dont je parle n’est pas celle des faits divers, ces petites saletés qui maculent les journaux du matin.
Ce n’est pas la violence des brutes qui cognent dans les ruelles ces pauvres types qui croient que la force, c’est de défoncer la gueule du voisin parce qu’il a regardé leur femme.
Ce n’est pas la violence des généraux qui envoient des enfants mourir pour des frontières dessinées à la règle par des bureaucrates en mal de gloire. Ces petits comptables de la mort qui jouent aux échecs avec des vies humaines.
Non. La violence dont je parle est une violence poétique, une violence de salon, une violence qui se déguste avec un verre de Chambertin et un sourire en coin. C’est l’art de retourner les pavés pour en faire des strophes, de transformer les barricades en alexandrins bien léchés, fignolés, délicats et les balles en métaphores qui sifflent aux oreilles des puissants.
C’est ce frisson qui vous parcourt l’échine quand vous lisez un vers de Rimbaud ce petit salopard qui a tout compris avant tout le monde et que vous comprenez, soudain, que la poésie est une arme, et que vous tenez le chargeur.

Pourquoi cette garce nous fascine-t-elle autant ? Parce qu’elle ne triche pas, cette petite pute des fin fonds des marées. La violence ne vous ment pas comme un politicien en campagne. Elle ne vous dit pas :
« Attends, demain sera meilleur »
Demain, c’est toujours la même merde, mais avec une autre étiquette. Non. Elle vous dit :
« Maintenant. Ici. Avec moi. »
Et elle vous prend par la peau du cou, comme un huissier qui attrape une souris, et elle vous jette dans la rue, nu et tremblant, avec pour tout viatique votre propre rage.
Elle est l’anti-politique, l’anti-morale, l’anti-tout-ce-qui-vous-endort. Elle est le réveil brutal qui vous arrache à vos petits rêves bourgeois, ces rêves aussi fades qu’un repas de cantine d’un resto-U, aussi tièdes qu’un bain de siège.