Mais la révolte ? Ah, l’émeute, l’insurrection… C’est le mercurochrome qui brûle. C’est l’onguent chamanique qui arrache les croûtes. C’est le remède âpre, douloureux, nécessaire.

Alors, que faire ?

• Grattez-vous. Oui, jusqu’au sang. Jusqu’à ce que la peau se souvienne de sa vraie texture, pas celle du bulletin de vote, mais celle des pavés.
• Hurlez. Pas ces petits cris polis qu’on étouffe dans les isoloirs. Non ! Des hurlements de bête traquée, de ceux qui font trembler les vitres des ministères.
• Cassez tout. Pas par vandalisme, par hygiène. Parce qu’un feu dans une poubelle, c’est un phare dans la nuit des résignés.

Car, comme le disait notre griffonneur préféré ce poète aux fesses irritées, ce Rimbaud du derrière qui gratte :
« J’ai l’impression démocratique qui me fait des rougeurs au cul. »
Et ces rougeurs, mes amis, sont le signe que vous êtes encore vivants. Pas ces zombies qui errent entre les bureaux de vote et les centres commerciaux, non. Vous. Ceux qui sentent la brûlure. Ceux dont la peau se souvient qu’elle est faite pour se confronter au monde, pas pour se laisser enduire de crème lubrifiante par les marchands d’amnésie.

Dernier conseil, gratuit, hé oui je sais être généreux, comme un slogan électoral, la prochaine fois que vous irez voter, souvenez-vous :

• Votre bulletin est un pansement. Il couvre la plaie, mais ne la guérit pas.
• Votre carte d’électeur est une ordonnance. Elle vous prescrit de la docilité, à prendre à vie.
• Mais votre colère ? cela, c’est le vrai médicament. À prendre sans modération. Alors, grattez. Hurlez. Cassez. Et surtout… ne vous laissez pas soigner.