Et nous, nous l’aimons pour cela. Nous l’aimons parce qu’elle nous rappelle que nous sommes vivants, même quand le monde essaie de nous convaincre que nous sommes déjà morts, des morts-vivants en habits de clown, qui signent des chèques et votent par habitude ou par lassitude chronique.
Nous l’aimons parce qu’elle nous donne une raison de nous battre, même quand la bataille semble perdue d’avance parce qu’une bataille perdue, c’est déjà plus glorieux qu’une vie passée à lécher les bottes des oppresseurs.

Nous l’aimons parce qu’elle nous permet de rire au nez de ceux qui croient encore aux lendemains qui chantent. Ces pauvres cons qui attendent le Grand Soir de baise comme on attend la mère Noël avec sa chatte magique.
Mais gare à ceux qui croient la domestiquer, cette chienne mortelle. La violence, comme l’amour, ne se commande pas. On ne peut pas lui dire :
« Assieds-toi là, sois sage, et attends ton tour »
Elle vous rirait au nez, et elle vous planterait un couteau dans le dos avant même que vous ayez fini votre phrase.
Elle est sauvage, imprévisible, capricieuse. Un jour, elle vous embrasse comme une amante passionnée. Le lendemain, elle vous poignarde comme une épouse trompée. Elle est la frangine qui vous protège et vous trahit, qui vous élève et vous écrase, qui vous donne des ailes avant de vous couper les jambes.
Et c’est pour cela que nous en sommes tous un peu amoureux. Parce que l’amour, le vrai, c’est toujours un peu une trahison combinatoire, un adultère artificiel, ou une duperie permutative.

Alors, mes chers camarades, mes petits matafs du port en mal de frissons, la prochaine fois que vous entendrez parler de violence, ne détournez pas les yeux. Ne faites pas comme ces âmes sensibles qui préfèrent pleurer sur des causes lointaines plutôt que de salir leurs petites mains manucurées. La violence n’est pas un spectacle. C’est une invitation.
Une invitation à déchirer les pages du livre qu’on vous a imposé :
Ce livre de comptes, ce livre de lois, ce livre de mensonges.
Une invitation à écrire le vôtre, avec une plume trempée dans le sang, la sueur et la merde parce que la vie, la vraie, cela pue, et c’est très bien comme cela.
Une invitation à danser sur les ruines de ce monde qui ne mérite plus que notre mépris, notre dégoût et notre irrévérence parce qu’un monde qui se prend pour dieu est un monde qui a déjà un pied dans la tombe. Car, comme le disait votre aède préféré ce vieux fou qui avait compris que la poésie, c’est d’abord une insulte à l’ordre établi :
« Ô ma sœur la violence, nous sommes tes enfants. »
Et nous en sommes fiers. Parce que, voyez-vous, dans ce monde de faux-culs et de lâches, être l’enfant de la violence, c’est encore la seule façon d’être honnête.