L’ORGASME C’EST UNE DÉCLARATION DE GUERRE

Chers amants de la subversion, chers petits ingénus en rut de révolution :
Si la violence est notre nonnette putain, cette garce qui vous caresse avant de vous planter un couteau entre les omoplates. L’amour, lui, est notre complice. Un complice dangereux, imprévisible, et surtout très mal élevé. Un type qui vous tend une cigarette après l’avoir trempée dans de la nitroglycérine.
Car l’amour, voyez-vous, n’est pas ce sentiment mièvre qu’on vous vend en promo chez les marchands de bonheur en kit. Ce n’est pas cette guimauve rose bonbon qui colle aux doigts et qui donne mal au cœur. Non ! L’amour, le vrai, est un crime.
Un crime passionnel, un crime politique, un crime libertaire qui laisse des traces, des traces de morsures, de griffures, de sperme séché sur les draps, et cette odeur de sueur et de foutre qui colle à la peau comme une seconde identité.
Et nous en sommes les coupables consentants. Les complices ravis, les assassins qui signent leurs forfaits avec des baisers de sang.
« Faire l’amour comme on commet un crime. »
Voilà le seul commandement qui vaille la peine d’être suivi.
Pas :
« Aimez-vous les uns les autres »
Cette blaguounette de curé en mal de clientèle. Non. Aimez comme on vole. Comme on ment. Comme on trahit. Aimez avec la rage de ceux qui savent que le monde est une prison, et que le seul moyen d’en sortir, c’est de brûler les barreaux avec le feu de nos désirs.
Car l’amour, le vrai, est une transgression. Un crachat dans la soupe des bien-pensants. Un coup de pied dans la fourmilière des convenances. Il défie les lois ces lois écrites par des vieillards costumés de toile d’araignée, qui n’ont plus bandé depuis la guerre d’Algérie.

L’amour se moque des morales, ces morales de comptables qui comptent les calories et les orgasmes comme ils comptent leurs sous. Il piétine les frontières, ces frontières dessinées par des bureaucrates qui n’ont jamais connu l’ivresse de se perdre dans un corps étranger.
L’amour est anarchie pure. Et c’est pour cela que la bourgeoisie en a si peur.

La bourgeoisie, cette grande prude vérolée. Elle a inventé l’amour propre, cet amour aseptisé, pasteurisé, normalisé, qui ne tache pas, qui ne dérange pas non plus, qui se range dans un tiroir après usage comme un vibromasseur en promo chez Lidl.