Ma marée Antiboise m’a bouffé le foie, devenue un organe de mélancolie,
Ma joie y pourrit en effroi, mon espoir y crève dans une lente agonie.
Dans un bateau ivre ? Une foutaise de comptoir ! Où j’amarre mes prières,
Tandis que mon ciel azur en délire, nous pisse dessus des comètes en poussière.
Je deviens un ectoplasme désuet, celui qui rôde dans la rade en cape de brume,
« Azura, Je crache sur tes nuits des baisers d’écume, en t’enroulant dans mes amertumes. »
Comme une lune de juillet torride, où mon corps solitaire à l’abandon,
Se branle sur les rochers, les canines plantées dans l’horizon.

Souviens-toi, Azura, ma salope des mers, de ce désir qu’on éjaculait sans peine,
Il hurle encore, dans la solitude des mers nourries de misères anciennes.
La vie ? Une éponge maquerelle, qui tousse des hivers de chiure,
Quand le vent glacé, en vieux connard, nous siffle une valse d’ordures.
« Je t’ai couvert, ma putain, sur l’écume à cru, comme un cheval en rut, »
Les galets brûlaient sous toi ma femelle, mon ange, et moi ? Tel un Belzébuth.
Devenant l’écho d’un temps, où j’avais des désirs plus lourds que les pierres,
Maintenant ? Je suis juste un vieux désespoir, qui se tripote parfois en solitaire.

Le foutre-dieu, ce prophète de mes soirs bleus, avec ses orteils de lèpre pâle,
Cet Incubus, ce saint pervers, baise ta chasteté nonniale avec scandale.
« Reviens, Azura, ma sorcière méditerranéenne, ta luxure de chair m’échappe, »
Les sirènes rotent des motets dans le port, non ! C’est ta jouissance sortant de tes tripes.
Le bréviaire des amants, une diarrhée lyrique, des gerçures au parfum de soufre !
J’ai tracé des anathèmes putrescibles, dans les plis de ta chair qui souffre.
Ton cul ? Une Sixtine cathédralesque, où mon âme, ivre, se confesse,
Tandis que l’aube, toi ma garce soumise me lèche, comme une druidesse.

Dans mes cieux lapis-lazuli, le soleil flagellateur de ses rayons de débauché,
Claquent tes fesses blafardes, faisant danser tes hanches cravachées.
Dieu dionysiaque, sois clément, pour ma jouisseuse de littératures obscures,
Quand ma lame priapique, ce couteau sournois, lui ouvre une brèche impure.
« Je vois ce qu’on devine à peine, entre deux battements de sang,
Quand mes leucocytes, ces petits cons, jouent aux dés avec mon laps temps. »
Une équation au visage bleu nuit, dans un fourmillement jamais sage,
D’où remonte, lente et pourrie, la mémoire de tous mes naufrages.