Silence profane
Ton désir, Azura, est un cantique païen que mes nuits psalmodient sous tes caresses,
Un Te Deum chuchoté par des lèvres communiantes, qui osent s’avouer pécheresses. ...
Mes poèmes érotiques sont des corps en devenir, patience... :
Ils halètent, suent, jouissent, et parfois saignent.
En 2026, j'écris comme on fait l’amour, avec des coups de langue là où ça fait mal, des silences qui excitent, et des fins qui laissent des marques.
Mes personnages baisent, trahissent, ou s’aiment avec la même frénésie que vous lisez ces lignes (je l’espère).
Attention :
Mes poésies érotiques ne sont pas coquines.
Elles sont obscènes de vérité, perverses de lucidité, et libératrices comme un orgasme après une longue attente.
Vous voulez de la morale ? Allez voir ailleurs.
Vous voulez du désir qui griffe ? Vous êtes au bon endroit.
Ici, mes mots ne se contentent pas d’être lus, ils vous prennent par la main.
Ils vous poussent contre un mur, et vous murmurent des choses que vous n’oseriez même pas penser.
Ton désir, Azura, est un cantique païen que mes nuits psalmodient sous tes caresses,
Un Te Deum chuchoté par des lèvres communiantes, qui osent s’avouer pécheresses. ...
Dans mes cieux lapis-lazuli, le soleil flagellateur de ses rayons de débauché,
Claquent tes fesses blafardes, faisant danser tes hanches cravachées...
Antibes s’étire sur son rocher comme une ministre lasse de ses propres mensonges,
« Viens, Dialogus, assieds-toi contre ma hanche, j’ai du Casanis et de la fange »
Mon Aphrodite au pubis lisse, me plonge dans des délires où l’outrages est roi,
Dans mes nuits Antiboises, bleues comme les traces sur ta peau sans foi ni loi...
« Elle a une odeur de douce jouissance, qui me colle aux narines la nuit,
Comme une marée d’équinoxe en chaleur, ou l’haleine d’un dieu qui jouit. »...
Je ne suis plus là, dans notre chambrée, le miroir du temps me ment effrontément,
Seul mon sosie éthéré y reflète, vêtu de mes péchés, de mes désirs déments...
Azura, ton regard est un puit sans fond où l’absinthe coule à flot,
Un vertige sans fin où mon regard se noie, comme un vieux rafiot...
J’ai déchiré notre destin, mais les pages se recollent, salopes et kantiennes,
Avec cette logique de merde, qui me baise en latin, au son des antiennes...
Azura, l’Infini nous pénètre, nos ardeurs embrasent sans pudeur, nos vices de trottoirs,
«Dialogus, tu te perds ! » Me dit-elle, dans tes crépuscules intimes, dans les virginités du soir...
J’ai sucé tes silences, comme on lèche les vices d’un corps, bien trop complaisant,
« J’y ai vu tes obscénités, écrites par des vertueuses, ivres de mon sperme et mon sang. »...
« J’aime ma folie comme un barge, Démentia est mon cancer de cinglé aviné »,
Elle me fais dormir sur des gisantes, là où les dieux ont pissé leur vin. ..
Comme si les fantômes avaient besoin de mon nom pour bander,
Un triomphe en rimes gluantes, aussi utile qu’une capote perforée,...
Azura mon absinthe, tes départs sont des ornières de décadences où je sombre,
Un manège rouillé, grinçant d’indifférence, où je reste planté là, dans mes décombres...
tes sourires sont des attentats à ma raison, un De profundis crié par des anges avinés,
Un miserere hurlé par des chérubins, ivres de tes odeurs sexuées, ton parfum de péché....
Seras-tu là ? Ma serpentine libertine, ma belle garce, ma grivoise aux mots crus,
Pour un soupire narcotique qui suinte sous le soleil d’été, d’une bouche qui pue...
Je rigole, le givre nivéal claque sous mes dents, tel le poinçonneur des trépas,
Un rêve aveugle cherche ma paume absente, pour la guider vers ton sabbat...
Azura, tu as le goût d’un vin volé à l’outrage, un muscat noir pétillant de péché,
Ton ventre est un champ de lavande où tes désirs saignent, ivres de mes lacérés...
Azura, ton souffle envahit mon lit, en brume il pourrit mes nuits comme un prix littéraire,
Une brise qui sent les anges avinés, un parfum d’attentat contre ma raison libertaire...
« Où vas-tu ? » Me dis-tu, « là où mes rêves méphitiques sont des mascarades »
« Quand reviens-tu ? » « Quand tu n’auras plus peur de mes déraisons turgides »...
Elle était là Azura, cette chienne spectrale aux hanches en dérive, trop éphémère,
Déchirant l’air comme un fantôme, devant le fort Carré, ce phallus de pierre...
Viendras-tu avec moi ? Pour des étreintes dans le maquis, ma femelle flagellée,
Où les elfes, ces petites suceuses zélées, en salopes ailées viendront nous sucer,..
Dans mon lit défait, l’ombre de ton ventre jouit en silence,
Messagère impudique aux fesses sans innocence...
Le minuit me transporte sur une plage érogène,
L’orgiaque m’engloutit, vorace, obscène.
Ma carcasse gît, ordurière et pantelante,
Chargée des péchés d’une vie avilissante...
Dans l’antre où les bars Antibois suintent leur fiel de misère,
L’ivrogne, tel un satyre, en pleurs baise son reflet fossilifère.
Ses rengaines ? Des ruts en mesure, un carnaval de chairs lasses,
Où chaque note est un coup de reins dans l’ombre des cuisses grasses...
Tu voulais forcer les portes d’Olympe, les cuisses prostituées,
Où les dieux, ivres de cyprine, partouzent en chœur sous les nuées.
Prodige obscène, la victoire au bout de tes reins tendus de plaisirs,
Tu t’envoles, impudique et nue, les cuisses trempées par tes désirs...
Dans l’antre où la nuit se déchire en lambeaux de désir,
Mon corps, ce Judas, s’affranchit du lit pour mieux jouir.
Ma peau, ce linceul tiède où gisent mes péchés,
Se soulève en frissons quand tes doigts l’ont touchée...
À Antibes, les lettres anonymes ne sont jamais innocentes :
« elles sentent la lavande fanée, la rente immobilière et le vice libertaire poli. »
Elles transitent entre deux conseils municipaux et trois adultères discrets, protégées par des volets bleu pastel qui filtrent autant le soleil que les scandales....
Dans l’ombre où le mistral fouette et déchire les chairs nues,
Ton corps est un port où j’accoste, ivre de vin et d’éperdu.
Je mords tes reins, tes cuisses, ta gorge aux parfums de sueur.
Et tes cris sont les sirènes qui exitent mon désir rageur...
Et si l’idée de se damner était douce comme des fesses serrées sous la lune d’été,
Se glisser hors des draps trempés, fuir les curés, les indignés, les regards outragés,
En offrant ma verge à la première garce croisée près du port, chaude et lubrique, Serait-ce là le vrai bonheur, ou bien un simple coït bien pervers et cynique ?
Est-ce que s’abandonner aux ébats d’une soumise sous l’ombre d’un pin parasol,
Vaut mieux qu’un mariage chiant, qu’une branlette trop sage, trop molle ?...