Antibes s’étire sur son rocher comme une ministre lasse de ses propres phalanges,
« Viens, Dialogus, assieds-toi contre ma hanche, j’ai du Casanis et de la fange. »
Ses ruelles suintent l’iode et le rêve des touristes, dans l’azur mon Hélios me mate,
Je pose ma carcasse à grandes idées de con, mon bide éructe des paraphrases scélérates.
Le port clignote, un collier de faux diamants, un bordel à ciel ouvert s’allongeant sur les docks,
Tandis que les clodos ivres, comptent leurs rimes, comme ils comptent leurs derniers bocks.
Extase, me racole, « Donne-moi la main, Dialogus » comme si tu craignais de me réveiller,
Je ris, mais ma bouche est une serrure rouillée, que sa langue sans hâte expertise, salée.

Elle me verse un gin frelaté, « à la santé de tes illusions, mon petit cadavre ambulant »,
Et je bois, bien sûr d’un trait, comme on avale un brasier incandescent.
« Tu sais, Antibes, c’est comme une fellation : ça commence doux, ça finit en giclée, »
Ses yeux sont deux phares qui guident les naufrages vers des récifs de verre pilé.
« Regarde-moi bien. Non, plus bas. Là. Où ça fait jouir. Où tu n’oses pas, »
Je sens ses ongles tracer des cartes sur mon bas-ventre, des itinéraires vers son Etna.
« Tu crois encore aux happy ends ? Ici, on baise jusqu’à l’os, puis on rigole. »
Le bar sent le cuir pourri, les vieux désirs inavoués et les haleines des fariboles.

« Tu écris, hein ? Moi, je dévorerai tes mots avant qu’ils ne sèchent sur le papier, »
Ses lèvres collent à mon oreille, comme un morpion sur un vier pas rassasié.
« Ta poésie ? Une branlette solitaire. Moi, je te ferai saigner en alexandrins, »
Derrière nous, un vieux bourré rote des théories sur Nietzsche en latin.
« Tu veux jouer ? Je parie ta dignité contre un orgasme, trois rounds, sans pudeur, »
Extase me souffle sa fumée en plein visage : « Alors, on signe ce pacte mon cœur ? »
« Allez, avoue : tu bandes pour le chaos. Tous les poètes sont des sados refoulés. »
Extase me sourit, et dans ses dents, je vois luire tous les défunts copuler.

Extase me sourit, et dans ses dents, je vois luire tous les défunts copuler.
« Dernière chance, mon petit rimailleur : tu préfères la caresse ou la lame ? »
Je choisis les deux, bien sûr, comme on choisit entre la syphilis et les flammes.
« Parfait. Maintenant, répète après moi : Je renonce à mon âme pour un shot de ton venin. »
Le port se transforme en un ventre ouvert, digérant mes scrupules un par un,
Tandis qu’elle rit, « Tu vois, même la mer ici a des règles… et des prix. »
« Tu croiras à l’amour jusqu’à ce que je t’urine dessus en riant. C’est poétique, non ? »
Je hoche la tête. Mes doigts tremblent sur le verre, dernier rempart avant l’Hadès.
« Alors Extase ? On trinque à notre pacte ? Ou tu préfères que je te le grave sur tes fesses ? »