« Te revoilà ! Crachée par le temps comme un os pourri, tu sors de ton linceul,
Revenante par l’absurdité des lois du hasard, comme un orgasme oublié d’un aïeul ».
Les petits dieux sont des sadiques, ils se curent les dents avec nos cicatrices,
Comme des lettres en retard, postées depuis l’enfer de ta matrice.
Attention, Dialogus : les souvenirs heureux arrivent toujours trop tard,
Cachet de la poste en guise d’épitaphe : Trop con pour sauter dans le bateau, connard.

« J’ai déchiré notre destin, mais les pages se recollent, salopes et kantiennes,
Avec cette logique de merde, qui me baise en latin, au son des antiennes ».
Ton fantôme me pisse des versets de sang, en alexandrins foireux,
Tes bras, deux anguilles pourries, qui m’étranglent comme des rosaires venimeux.
Prêts à m’étouffer avec tes incantations perfides, priées dans tes messes sataniques,
Ces litanies que je récite en cauchemardant, sont mes strophes arsenic.

Ton image ? Un moine bourré hurlant en chaire, des Avé Maria d’alcoolique,
Une tache d’encre sur un pacte en sperme séché, paraphé te croyant messianique.
Des strophes en sang séché, toutes ces pages que j’ai déchirées sans remord,
Réapparaissent sous la colle visqueuse, de mes regrets qui bandent encore.
« Comme un cierge qui fond sur tes tétons, cire et sperme confondus,
Ou ton Magnificat sent les délires maudits, cuisses grandes ouvertes, yeux perdus ».

« Maintenant tu n’es plus qu’un psaume rongé par les rats nécrophiles de la sacristie »,
Une épave de cantique, un Kyrie Eleison où chaque note sue le Casa et la folie.
Tes « je t’aime » sont des rots de capitaines ivres, tes « mon amour, » des hoquets de putain,
Tes mirages de sainte ne bandent plus que la soutane déchirée de Saint Augustin.
Le ciel te recrache comme un rosé aigrelet, rotant en chœur avec les poivrots du maquis,
Même les mouettes refusent tes restes, trop amers pour leurs becs de mafieuses repenties.