J’ai sucé tes silences, comme on lèche les vices d’un corps, bien trop complaisant,
« J’y ai vu tes obscénités, écrites par des vertueuses, ivres de mon sperme et mon sang. »
Arrachées à leur gouffre buccal, où ces damnées, en rut, crachent leurs spermes pourris,
Là, où ces maudites, entre deux hoquets spermatiques, vomissent des vers enduis de jouis.
À Antibes, sous-traitant de ma lente déchéance, je chine au mistral, une infâme écriture ,
Tandis qu’au bistrot du port, Azura, ma belle de nuit, s’exhibe lascive, en obscènes postures.
Son sexe carnivore, défie les poètes châtrés et leurs sonnets puants, le benjoin et l’encens,
Je descends vers la plage de la Garoupe, affligé par un sourire hypocrite, dégoulinant.
Là mes rimes sont dissoutes dans le sel des marées, telles des putes gratuites,
Elles vendent leur cul aux vagues, pour une rime en rut, une strophe proscrite.

Le Mistral, vicelard, s’informe en Éole innocent, as-tu des rimes saines?
Il serpente entre mes restes vertueux, emportant mes confessions puritaines.
Je les protègent aux adrets, tremblantes comme des vierges devant la jute,
Se défendant moins de la tempête, que des convoitises d’un Zéphyr en rut.
De ses tornades gluantes, où sa décadence les baise comme on communie,
Cet Aquilon fornicateur, et sa passion licencieuse, qui n’ose jamais la liturgie.
Il se love dans mes vers outrageants, qu’il savoure en coup de vent, en pet de nonne,
Je connais ses fourbes incantations , je leur crachais dessus, en riant, à Babylone.
Allaité par des démones, « j’étais gamin maudit, aux doigts tachés d’encre et de péchés,
Je croyais que l’enfer, c’était la mer, les sirènes digérant les noyés en larmes salées. »

De retour au port, je t’ai trouvé cachée, vaincue, stridulante tel un matelas rouillé,
Tu hurlais à la face de ce client impotent, eunuque du verbe et de verge érigée.
Telle cette terreur domptée, ta jouissance offerte comme un manifeste,
Je connais tes impossibles, tes théorèmes divins, absous à force de céleste.
L’incroyable, « c’est toi ma plume ! Ma saignée secrète, où je vide mes ardeurs,
Sans que personne n’en remarque, mes ratures de sang, mes fautes en sueur. »
Calliope, m’oblige à jouer le magister, un rôle de crocs, et de masque pervers, Cette sublime perversion enfouie dans mes mers conscientes, corrigées par mes vers.
Je les entends en moi, ces syllabes que j’avale de travers, comme une hostie,
Elles me remontent à l’estuaire, des marées de quatrains, parfumées au clitoris.

Aux âmes fanées qui s’imaginent élues, et se confondent avec la grâce, je dédie ce poème,
Qui comme un doigt impie, fouille vos impudeurs, éclairant la nuit de vos blasphèmes.
Vous me prenez pour un hérétique égaré, alors que je suis votre miroir en moins perfide,
« Un miroir qui rit, qui crie, qui bande, tandis que vous jouez les petits saints candides. »
Sur l’échiquier truqué, vous préférerez toujours, vos petits mensonges bien léchés,
À mes vérités crachées comme fellation, faite à cloche-pied sur des matelots avinés.
Mes plages, un théâtre de foire, où la mer, excédée de vos simagrées tragiques,
Recrache vos rôles d’Hamlet carton-pâte, puants de vertus rances, aux goûts lubriques.
« Vous jouissez », comme des bigotes en rut, « sans savoir que le divin, c’est votre main,»
Celle qui pelote, paye les catins, se confesse .. à son propre reflet, le dimanche matin.