« Je suis nu sur le halage, comme un haleur de Rimbaud, hystérique,
Juste un sonnet dans un égout, un ange lubrique avec la trique ».

Je suis l’aveugle du bazar, l’Œdipe de mon destin, le Landru des cuisses en fleur,
Une amibe azuréenne, attardée dans les fissures de ce monde antidépresseur.
Je tambourine mon cerveau de vers libres, comme on pisse contre le vent,
Je dis, que je pêche la rime, mais c’est ma chair que je harponne en écrivant.
Et quand le brouillard de mes nuits tombe comme un rideau pourri,
Je divague encore, je me graisse les rouages de l’orgasme quand je jouis.
Les femmes fleurs empoisonneuses me disent, « Poète, t’es qu’un vieux dégueulasse »,
Et je leur réponds, « Chérie, l’art c’est comme une fellation, c’est juste une audace ».

« Je pourris dans l’indifférence, comme un lucide dans l’aliénation,
Je deviens un alexandrin avorté, un dieu qui a raté sa propre création ».

Tes roucoulades de pacotille, tes tétons fécondés à l’arsenic,
Tes oraisons en sucre candi, tes œillades impures de curés sataniques,
Tes angélus de morale, tes dessous incantatoires, damnent mes jours,
« Quand mes yeux descendent vers tes entrailles, c’est l’heure du laboure ».
Je contemple, c’est là qu’elle jaillit devant moi, la source puritaine des hypocrites,
Un doux-vache de damnation et de prières d’ex nonne, une exorde proscrite.
Quand tu me tends la croupe, je capitule, mais pas comme un amoureux transi,
« Je te la prends comme on signe un manifeste, avec passion et traces rougies ».

« Je suis dans la dernière survie, un meurtrier sanguinaire dans un songe,
Une insulte dans un sermon, une vérité périmée dans un mensonge ».