Azura, tes sourires sont des attentats à ma raison, un De profundis crié par des anges avinés,
Un miserere hurlé par des chérubins, ivres de tes odeurs sexuées, ton parfum de péché.
« Mes nuits ? Des putains asservies qui s’offrent à moi, en immolant les désirs qui me rongent,
Je me noie dans l’opium de tes effluves, tes marées lubriques, où je viole tes songes. »
Je me perds dans mes équinoxes, ivre de tes succions, enlacé à l’offrande de tes perversions,
Et je nage, baisant tes frissons, où chaque amen murmuré est un blasphème en érection.

Ton désir, Azura, est un cantique païen que mes nuits psalmodient sous tes caresses,
Un Te Deum chuchoté par des lèvres communiantes, qui osent s’avouer pécheresses.
Demain, mes bras accros, enlaceront ta silhouette, et je te lécherais en cachette,
« Ta chair est mon Credo, marbre vespérale où je dépose mon sperme à la sauvette.
Mes jouis y suintent, entre les lignes de ton dos, où ton aveux hérétique s’y soumet. »
Alors, jésuite en rut, je graverais idolâtre, des Ave maléfiques, sur le manche de mon fouet.

Mes écarts ? Des brasiers, des flammes, un sacrement impur, qui t’aveugle ma femelle,
Tu t’y consumes sans détour, d’un plaisir si consentant qu’il en devient un sortilège criminel.
J’épie comme un voyeur de sacristie, à travers les persiennes, tes fantasmes immoraux,
Tes volets tremblent comme des nonnes, nos maisons voisines sont nos confessionnaux,
« Je t’imagine en Ève primitive, tribale, ta chair offerte, sans la pomme, juste la morsure,
Et moi en serpent, qui te chuchote des psaumes sacrilèges, en bavant de luxure. »

Mes nuits exhalent l’odeur de mes délires et la transpiration puritaines de tes des rêves,
Un délire de soie, de marée salées, où je crache sur tes neurones de bigote craintive.
Crois-tu vraiment que ton Dieu, ce voyeur en bure immaculé, ne voit pas tes hanches frémir ?
« Ton souffle est un poison, un philtre hérétique si interdit qu’il sent la faute des plaisirs.
Il m’envahit, sève empoisonnée, ivre de mes cendres, il me dilate l’âme, me rendant infini, »
Là, où les étoiles éteintes ne sont que les yeux des saints espionnent tes halos de jouis.

Moi, j’ai tes gémissements en offrandes, un soupire par désir et ta croupe pour autel,
Que j’arrache à ton sommeil, voleur de tes nuits, quand tu dors, je pille tes dentelles.
Tes non sont des maybe que je découvre en sueur, sous mes draps souillés par tes léchages,
« Non, dis-tu ? Juste un mensonge en dentelle, ou tes refus deviennent credos trop sages.
Chaque éclat de ton être en feu consume mes chimères comme un brasier liturgique, »
Quelle pitié que la mienne ! Mon hirondelle au ailes trop lourde, innocente toxique.

Un jour, peut-être tu liras mes rimes, des aveux boiteux, vers de fièvres et de sueurs,
Et tu riras ou rougiras, pudeur tardive, peu importe je serais déjà en enfer, sans douleur.
Là, où l’on brûle les poètes qui aiment comme on saigne, où on jouit hors des outrances,
« Aimer en secret, c’est s’égorger en silence, se masturber muet, coupable des convenances. »
Alors, je persiste, en barde maudit à écrire ton nom, ton indifférence est mon public sourd,
« Je saigne en rime, et je jouis en vers, sur mes pages silencieuses, l’ivresse de mon toujours. »