Seras-tu là ? Ma serpentine libertine, ma belle garce, ma grivoise aux mots crus,
Pour un soupire narcotique qui suinte sous le soleil d’été, d’une bouche qui pue.
Comme un vieux fromage oublié, sur un bord de plage par un fesse-mathieu,
Comme un vœu rouillé, oublié dans le bide sanguinolent d’un ciel trop bleu.
Mon soleil estival à moi, c’est pas celui des cartes postales, c’est celui des outrages,
Celui qui crache ses crapuleries azuréennes, entre les dents des nuages.
Qui s’étire en longueurs pestilentielles, avec des grognements de chien galeux,
« Et qui lèche hystérique, nos carcasses fossilisées par l’absurde, comme un fou furieux. »

Seras-tu là ? Quand je serais laid, que mes rimes par le froid nocturne pourriront,
Que mes poèmes crèveront sous le rire du gel, comme des rimes en hibernation.
« L’hiver, ce vieux taulier, cet ancestral souteneur, ce pochetron nival, ce salopard, »
Nous mate vicieusement baiser à petit pas, avec son œil en verre de charognard.
Quand tomberont, mes feuilles scribouillardes, usées comme les catins du port,
Leurs derniers frissons collés aux trottoirs gelés, par mes larmes coulées sans remord.
« Alors ! Nous rigolerons, on s’embrassera dans nos pourritures parnassiennes dévoilées, »
Comme deux amants saouls, qui n’auront dans cette beuverie, aucune raison gardée.

Seras-tu là ? Cet automne, quand la terre éructera, ses semailles avinées,
Comme des pets de brouillard crépusculaires, qui nous monteraient au nez.
« Quand la Saint-Martin en bure, ouvrira ses bordel aux religieux en rut, »
Crachant ses mœurs de maisons closes, comme un crachat de libertaire repu.
Les ados, s’embrasseront dans la boue des mots, pelotant leur révolution sexuelle,
Ils se paluchent hardiment le derme, entre deux hourra de Sade et Machiavel,
Tandis que nous baiserons, dans l’odeur libertine de nos ébats pervers,
Sous la décadence, des batelières nous materons impudiquement, les tétons à l’air.

Seras-tu là, Azura ? Toi amarrée par mes attouchement, moi lié à ta source éruptive,
Tels deux amants dans les caves portuaires, assouvissant leurs débauches primitives.
Comme ces vieilles nonnes jupons relevés, qui sous un porche pissent,
Avec des miaulements urinaires, leurs bures en loques, ces damoiselles glapissent.
« Mon ciel azur, lui ! C’est un clodo maudissant les anges, tel un ivrogne mytho à l’apéro, »
Ses nuages en haillons, ses tonnerres en poudre de vie, ses éclairs en couteaux,
Au printemps, nous lui cracherons dessus, fiers comme un mistral, de notre insolence,
En lui volant des morceaux de bleu, par ses yeux suintant le Casanis et l’indécence.