Viendras-tu avec moi ? Pour des étreintes dans le maquis, ma femelle flagellée,
Où les elfes, ces petites suceuses zélées, en salopes ailées viendront nous sucer,
« Elles joueront les filles de clandé, en jarretelles de jonquilles et culottes en pollen, »
Tandis que nous forniquerons sur un lit de thym humant la sueur humaine.
Sans songes, sans scrupules, sans ces conneries de lyrisme, sans aphorisme,
Juste le vent, et le soleil qui lécheront nos sexes avec cannibalisme.
Les fées nous dégusteront comme des fleurs du mal, elles voudront nous butiner,
« Alors on les laissera nous vendanger à l’outrance, comme des putains ivres de tapiner. »

Viendras-tu avec moi ? Pour mes avalanches de parjures, amplifiées jusqu’à l’outrance,
Ces petits cons pustuleux de prières, qui souillent les plages de mes espérances.
Comme des kystes gazeux de désir, sur le corps poisseux d’une marée noire,
Ils tendent leurs bras de fuel pour nous clouer, à une toile d’araignée d’urinoir.
Mais on est plus malins, on glisse entre nos doigts leurs tétons tégénaires,
On leur vole leurs bourgeons, on les croque comme des bonbons éphémères,
Et ma mer Antiboise, cette vieille garce intemporelle en rit, puis elle gémit,
« Elle nous supplie de la baiser jusqu’à l’automne, jusqu’aux équinoxes du jouit. »

Viendras-tu avec moi ? Au printemps, quand les touristes plein d’alcool,
Danseront le french cancan, ou la carmagnole dans nos nécropoles.
Quand les rossignols, ces rappeurs à la voix de gongs rouillés, au goût cyanure,
Auront des voix si vérolées, qu’ils feront saigner la littérature.
Les femmes-fleurs ? Des putains éphémères qui vendent leur pollen en huis clos,
Les arbres ? Des gigolos qui se donnent des airs de super-héros.
Mais nous, on s’en fout, on danse sur leurs ombres, va-nu-pieds,
« On s’aime comme on respire, sans penser à leurs âmes excommuniées. »

Viendras-tu avec moi, Azura? Quand le chignon d’hiver au crépuscule, givrera ta tignasse,
Quand la terre, dormeuse et feignasse, se vautrera comme une pouffiasse.
Reniflant bruyamment les âmes qui stagnent, dans des mares de boue et de sperme,
En attendant de refoutre la vie, cette traînée aux lèvres givrées, joue les Carmes.
« La vie, hein, Elle ? Doit elle être baisée, sodomisée, en voilà une question, »
Elle nous a tous eus, elle nous aura tous, elle a violé notre création.
Mais nous, on lui vole des baisers en douce, du bout des lèvres, en menu fretin,
« On lui pique quelques frissons, comme des voleurs de petits chemins. »