Et si l’idée de se damner était douce comme des fesses serrées sous la lune d’été,
Se glisser hors des draps trempés, fuir les curés, les indignés, les regards outragés,
En offrant ma verge à la première garce croisée près du port, chaude et lubrique,
Serait-ce là le vrai bonheur, ou bien un simple coït bien pervers et cynique ?
Est-ce que s’abandonner aux ébats d’une soumise sous l’ombre d’un pin parasol,
Vaut mieux qu’un mariage chiant, qu’une branlette trop sage, trop molle ?
Toi aussi, tu te noieras dans ce sperme brûlant, ce feu qui te défonce et ravage,
Et tu te laisseras emporter, hurlante, aux doigts d’un poète vicieux… Et volage.

Se dépouiller de toute honte pour mieux sentir mon sexe qui te déchire,
Se libérer des chaînes du qu’en-dira-t-on, n’est-ce pas là le vrai plaisir ?
Est-ce encore de l’amour... Quand on s’offre sans compter, sans loi, dans le délire,
Quand on gémit sous les coups de reins, quand on jouit dans l’odeur du désir ?
Une à une, tes résistances tombent, vaincues par mes lèvres avides et cruelles,
Et pourtant, une question persiste : Est-ce là l’amour, ou juste… Ses parallèles ?
Une larme ? Tu frémis sous mes dents, sous mes ongles gravant ton abandon,
Alors que nos sueurs mêlées font gémir le lit comme une mer en ébullition...

Est-ce là la passion... Ce feu qui nous défonce et nous réduit en loques,
Ou bien un vain délire, une baise, un caprice de chair et de défroque ?
Est-ce une croisière en Méditerranée, ou un vertige en ta corolle,
Un réveil poisseux de foutre, un goût de sperme aux lèvres, frivoles ?
S’il suffisait de s’abandonner... De laisser parler nos instincts sans voile,
Peut-être alors, oui, serait-ce là le vrai bonheur : Sans fard ni morale.
Mon corps aspire à te labourer, l’âme légère d’une jouissance à crédit,
Notre jouissance pour seule loi, une victoire volée aux interdits.

Je te veux tes cuisses offertes, ta bouche ouverte sur un soupir obscène,
Tes seins lourds en mes paumes, ta source ruisselante sous mes doigts sans gène.
Que les dieux ouïssent tes plaintes, que les murs gardent l’odeur de ta défaite,
Et que le lit gémit sous nos corps, comme un esquif dans la tempête.
Que les draps soient souillés de nos sueurs, de sperme, de cyprine et de vice,
Que tes ongles me laissent leurs traces, que mes dents y ajoutent leurs cicatrices.
Je veux que tu jouisses à en perdre haleine, que ton corps réclame encore,
Et que demain, en marchant, tu sentes encore ma présence dans tous ton corps.