Je suis ce bouc lubrique aux cornes de désir,
Dont la bave, en coulant, trace un chemin de plaisir.
Est-ce un sacrifice ? Un viol ? Un doux marché ?
Je m’étale, dans ton lit, que tu as déjà mouillé.
Tes dents, ces fossoyeuses de mes heures profanées,
Mordent mon cou comme on signe un pacte ensanglanté.
Les murs, ces confesseurs aux oreilles de pierre,
Chuchotent : « Encore, dialogus… on aime ton enfer. »

Cette rougeur carnée sur tes fesses grivoises,
Est-ce le jour qui naît ? Ou mon désir en extase ?
L’aube, cette catin aux doigts de cendre et de miel,
Vient éteindre mes feux d’un baiser de soleil.
Je tâtonne le vide « où es-tu, Azura ? »
Toi qui dors, sereine, comme un ange de Shiva.
Ton visage, ce masque de vierge en porcelaine,
Me nargue : « Tu croyais m’avoir ? C’est moi qui t’enchaîne. »

Dans mes nuits, je m’évade mais qui me poursuit ?
Mon reflet, ce démon aux yeux de suie, sans bruit.
Il me traque, il me hante, et rit de mes tourments,
Ce double obscène aux lèvres baveuses de mes serments.
Je pourrais rester, blotti dans tes draps de soie,
Oublier ce ballet où nos chairs se déploient.
Mais toi, Azura ma lascive, avec ta chair, ton corps,
Tu ris, tu lèches mes nuits, tu dis: « Encore un joui, Dialogus ! Encore...»
Le silence ? Une orgie. Le vide ? Un supplice.
Alors je fuis, encore, vers l’ombre devenue complice.