« Elle a une odeur de douce jouissance, qui me colle aux narines la nuit,
Comme une marée d’équinoxe en chaleur, ou l’haleine d’un dieu qui jouit. »
Ce relent gratte à mon âme, une fétidité aux doigts de suie,
Tandis que la rue, morte et froide, me crache sa complainte pourrie.
Sous ton maquillage de rouille, un air invisible tambourine,
Cette rumeur se dresse, fière, dans la nuit aux arabesques assassines.
C’est fini, mon Azura est fatiguée, le sable bêle comme un troupeau,
Des jurons d’infini, échoués sur la plage, quand l’orgie dénude mes oripeaux.

« Je baise Azura sous la lune en cachette, elle a des seins de marée,
Et des cuisses en lanières de brouillard, qui sentent la chair des pâmées. »
Tes soupirs ? Des vagues qui montent, tes gémissements ? Des confesses,
Je te laisse, vide et tremblante, avec mes dents tatouées dans tes fesses.
Le phare de la Garoupe, ce dément, crachent sa lumière en grandes pompes,
Tandis que les digues, ces salopes, s’offrent aux vagues qui les corrompent.
J’ai vu des dieux se noyer dans le jus des sirènes, qui se vendent à prix d’or,
Et des marins, soûls de psaumes païens, baiser des boucanières dans le port.

« Ton ventre Azura est ma mer, où mes doigts, en vieux corsaires,
Pillent tes îles du plaisir, sous tes rires éclairs et tes cris lunaires. »
Mais l’aube diabolique, avec sa chute d’anges, a tout emporté en vrac,
Ne laissant que ton passage, et l’odeur de ton cul aphrodisiaque.
Je suis l’homme aux pieds de vent, celui qui marche sur les soufrières,
Avec des rêves en tête, et mes cauchemars en bandoulière.
Hier, j’ai dansé avec mortem un tango, elle avait comme toujours des bas résille,
Et des yeux plus noirs que l’encre, où mes prunelles vacillent.

Les nuages, tels de vieux débauchés, se pelotaient comme des chats,
Tandis que la foudre, cette garce, nous fouettait furtive de ses éclats.
J’ai crié Azura dans le vide, Il m’est revenu en rouleau, en écho,
Découpé en lambeaux, comme un rire sadique de bourreau.
Ton désir était une vague, qui m’a emporté loin des ports,
Dans des pays sans avenir, où les dieux sont des métaphores, du folklore.
« Et moi Dialogus, j’ai vu tes mamelons d’écume, tes forêts de chair tremblante,
Et des fleuves de sperme d’ange, où se baignaient des saintes pantelantes.»