Je reviens parfois, en coup de vent, semblable à une marée de printemps,
Avec des éclats de rire en bandoulière, la rage, la passion et le sexe impatient.
« Tu m’as manqué, » dis-tu ! Menteuse, Je sais bien que tu préfères les silences de l’autre,
Il sent la lumière rougeâtre des crépuscules de juillet, et le jasmin des apôtres.
Moi, je pue le soufre, les tripes, le sperme et l’encens, la marée haute des tempêtes,
Les nuits où l’on se perd dans des corps sans nom, sur la plage des poètes.
« Embrasse-moi » dit-elle ! « Non » lui dis-je ! Alors, prends moi, sans pardon,
Et je la prends, comme on viole un hymen, comme on emmanche un précieux don.

Azura,
Je suis, dans les arènes de tes brouillards d’été, dans tous tes reverdis,
Je suis, le vent qui soulève tes jupes d'automne, avec une violente perfidie.
Je suis, la lame qui s’enfonce dans ta corolle, d’où coulent tes goûtes de sang bénit,
Je suis, la main qui se glisse entre tes deux colonnes raidies, quand tu jouis.
Je suis, l’haleine chaude sur ta nuque qui sue le bonheur, quand tu cries,
Je suis, le oui que tu murmures à l’oreille du Diable, en pleine nuit.
Je suis, Le sang qui luit sur les draps comme une fleur, après ton premier jouit,
Je suis, l’écume des marées qui se fane, se rabougrit, en voyant que tu vieillis.