Les artistes, ces âmes autrefois reléguées aux bas-côtés douteux, aux marges de la société, loin des projecteurs et des couronnes des lauréats, dépouillés d’auréoles et baignés dans une indécence crue, se voient désormais promus à la table d’honneur.
Enfin, pas tous, il ne faut pas exagérer non plus, chers Camarades.

Et certainement pas relégués dans quelque recoin sombre et poisseux, tolérés du bout des lèvres avec un soupir condescendant, en compagnie de ces scribouilleurs aux rimes ternes, ces parias improductifs, ces gens foutre associaux à peine dignes d’un regard.

Non, cette fois, au centre, là, en pleine lumière, là où leur insolence éclatera avec panache, faisant rougir ces nobles spectateurs d’une amusette qu’ils méprisent mais ne peuvent plus ignorer.
Les maîtres d'hier, tout à leur confort de dominants, se tordront dans l’ombre de nos auras immatérielles, humiliés par un art que leur fatuité n’avait pas anticipé, un art qui les fera pâlir d'inaptitude, malgré leur air de grands hobereaux.

Et les anciennes maîtresses de ces technocrates autoproclamés, ces créatures délicieusement toxiques, si promptes à émettre des jugements sous l’apparence d’une vertu toute en dentelles, auront bien du mal à cacher leur agitation psychotique.
Ces âmes gantées de préjugés, leurs mains, gercées par l’âge et les faux-semblants, s’attarderont à masturber leurs vestes de poil fictif, non sans maladresse.
ils ne savent plus trop quel statut assumer, désormais rongées par l’arthrose de l’existence.

Leurs mains tremblantes et violacées, leurs volontés éteintes de demi précieuses, leur regard fuyant trahira l’impossibilité de cacher leur impuissance, alors que le temps a mis à nu les fictions qu’elles cultivaient jalousement.