Elles me murmureront des paroles mi-narcotiques, mi-hypocrites, en pansant amoureusement mon encéphale mutilé par la connerie humaine.
Alors, dans leur for intérieur, une petite voix en tapinois, leur soufflera :
Si j’étais une fille de joie, petit sein, petit cul, tu me peindrais, n’est-ce pas, AJA ?

Ensuite, elle me glisserais une symphonie jouissive dans les oreilles, ou ce qu’il en reste. Peut-être alors lui donnerais-je mon sperme, un cadeau aussi dérangeant que précieux, et elle pourrais me rendre la pareille, comme une rime lubrique.
Et pourtant, dans cet univers qui ne fait que se déchirer entre deux époques, ces cougars, ces artefacts du désir consumé et assumé, joueront leur rôle d'un soir.

Par des gestes parfois maladroits mais pleins d’une solennité méritoire, elles s’occuperont de l’artiste dans sa forme la plus crue :
AJA, l’artiste baigné de brèves gloriettes et de promesses futiles.

Non, l’autre AJA, le solitaire errant, le marginal qu’on refuse toujours de voir à sa juste place. Ses mains, rugueuses et abîmées par des années d’incompréhension, racontent l’histoire d’un artiste voué à rester invisible, aussi absent qu’une star dans un film de série X.
Et pourtant, il n’aura même plus leurs insolences à se mettre sous la dent, plus rien de ce qui pourrait alimenter sa révolte.

Peut-être éprouveront-elles un soupçon de regret, ce frisson subtil culpabilisateur qui accompagne la perte d’une saveur de l’interdit à peine décelée avant qu’elle ne disparaisse.
Mais dans un ultime sursaut de cynisme prophétique, j'espère qu’elles reposent en paix, libres enfin de cette inhumanité qui les condamnait à exister juste pour être baisées et jugées.