L’Hibernatus et la Vérité : Une Nuit pour Mourir, Un Jour pour se Soumettre

Dans une nuit aussi froide que le cœur de l’administration Verus, Paratus Verus se tenait devant la capsule d’un Hibernatus. L’air glacial mordait ses joues tandis qu’il s’interrogeait sur la pertinence de sa question, comme s’il s’agissait de choisir entre la peste et le choléra.
Tout était minutieusement préparé, sa question, soigneusement formulée pour obtenir une vérité incontestable, la capsule immaculée, baignée dans une lumière bleutée, et bien sûr, son impatience, palpable, presque insupportable.

Devant lui un hibernatus, une fascinante créature, une chimère de chair et de science, incarnant l'apogée du génie humain...

Ou sa folie la plus brillante.

Pendant son sommeil profond, l'Hibernatus prent une apparence presque surnaturelle. Sa peau devient bleu clair presque translucide révélant un réseau complexe de veines luminescentes de couleur or.
Son immobilité glaciale évoque une statue de cristal, figée dans une attitude trompeuse. Et pourtant, sous cette surface immobile, leur esprit s’anime d’une fonction unique et redoutable :
Répondre, sans faille ni filtre, aux questions posées par les Verus.

Mais lorsque le cycle s’achève et que l’Hibernatus émerge de son sommeil, il ne conserve aucun souvenir des questions posées, ni des vérités livrées. Le prix de leur utilité est l’amnésie.
Ils se réveillent, à la fois Verus et étrangers à eux-mêmes, libres de vivre six mois de vie ordinaire avant de redevenir les oracles dormants de leur monde.

Alors, Paratus se penche à l’oreille de l’Hibernatus, de peur d’être entendu par un autre Hibernatus, et lui chuchote à l’oreille :
Ô toi, noble Hibernatus, délivre-moi de mon ignorance,