Murmura-t-il, mi-ironique, mi-déférent, en déposant sa question existentielle, brûlante :
Suis-je vraiment libre, Hibernatus ?

Voila, rien de plus, rien de moins. Et maintenant, il ne restait plus qu’à attendre, 24 heures. Une éternité pour quelqu’un qui vivait sous le joug d’un régime qui avait fait du temps un luxe et de la patience une vertu morte-née.
Paratus retourna à son logis, un cube spartiate comme une cellule de Jésuite, où l’égalité immobilière se mesurait en mètres carrés strictement alloués à la strate sociale des Verus.

Là, allongé sur une couchette rigide, il rêvait déjà des éclats de lumière que la vérité absolue allait projeter sur sa misérable vie.
Peut-être découvrirait-il qu’il était, au fond, un être exceptionnel, un génie incompris, ou au minimum, un rouage indispensable du grand mécanisme Verus.
Mais au fond de lui, une petite voix chuchotait autre chose, une idée plus sombre, presque effrayante :
Et si la vérité ne te plaisait pas, Paratus ? Et si elle te déchirait ? Que feras-tu... ?

Le matin venu, Paratus se précipita vers la capsule. Sur la surface de la joue froide de l’Hibernatus trônait une larme d’or, la sacro-sainte Lacrimae veritati, étincelante, presque divine.
Le cœur battant, il s’agenouilla, recueillit la larme sur le bout de sa langue, comme un pénitent dans un rituel sacré.

Et là, le choc. Non, pas un choc. Une explosion nucléaire de conscience. La vérité s’infiltra en lui, violente et implacable. Paratus vacilla, trébucha, le goût sucré des lacrima devenant aussi amer qu’un poison.