La réponse était claire, limpide, et totalement dévastatrice :
Tu n’es qu’un numéro, une variable dans une équation que tu ne comprendras jamais.

La vérité n’était pas la lumière espérée, mais un gouffre insondable.
Elle lui révéla que sa vie entière, sa quête de liberté, son existence même, n’étaient qu’un artifice dans une société construite sur l’illusion d’un ordre parfait.
Les Lacrimae veritati, n’étaient pas un remède, mais un masque, une façade, une toile d’araignée scintillante destinée à emprisonner chaque âme sous un joug invisible.

Paratus s’effondra sur le sol glacial, les larmes aux yeux, des larmes bien humaines elles, cette fois-ci :
Alors voilà,

Murmura-t-il, un rire amer déchira le silence :
Je suis libre d’être un esclave volontaire, et c'est tout.

Et c’est ainsi que, dans cette nuit froide, que Paratus Verus goûta pour la première fois à l’ironie cuisante de la vérité absolue.