« Un livre ne change pas le monde, Azura. Les gens qui le lisent le changent. Et vous, vous l’avez lu. Vous l’avez compris. »
Elle baissa les yeux vers le manuscrit, vers les pages noircies de phrases qui brûlaient comme des braises.
« Je ne suis qu’une correctrice. Une lâche qui a fui. »
« Une lâche ? Non. Une survivante. Et c’est exactement ce dont nous avons besoin. »

Il se leva, alla chercher une boîte en métal cachée sous une bâche. À l’intérieur, des dizaines de clés USB, chacune étiquetée d’un nom différent : Baudelaire, Sade, Nin, Dialogus.
« Qu’est-ce que c’est ? » demanda Azura, méfiante.
« Notre plan B. Ou plutôt, notre plan futur antérieur. Des copies du manuscrit. Des versions modifiées, adaptées, prêtes à être diffusées. »

Il en prit une, la glissa dans sa poche.
« Quand tout sera fini, quand l’Académie aura été renversée, ces mots seront notre héritage. Notre preuve que la langue n’a jamais appartenu aux censeurs. »

Azura sentit une boule se former dans sa gorge.
« Et si on échoue ? »
Dialogus sourit, triste.
« Alors nous aurons au moins essayé. Et ça, ma chère, c’est déjà une victoire. »
Un bruit de pas résonna au-dessus d’eux. Des voix. Des ordres.
Dialogus éteignit la bougie d’un souffle.
« Ils sont là. »