Chapitre IV :
Le Futur Antérieur ou l’Art de Survivre

La cave de Dialogus sentait le moisi et la rébellion. Les murs étaient tapissés de pages arrachées à des livres censurés, collées comme des bandages sur les blessures du temps.
Azura, recroquevillée dans un coin, serrait contre elle le manuscrit de La Conjugaison des Peaux, comme si les mots pouvaient la protéger.

« Ils fouillent la ville, » murmura-t-elle, les dents serrées. « Ils ont des listes. Des noms. Des métaphores à traquer. »
Dialogus, assis sur une caisse de vin, nettoyait une vieille machine à écrire avec un chiffon imbibé d’alcool. Le cliquetis des touches résonnait comme un compte à rebours.

« Bien sûr qu’ils ont des listes, » dit-il sans lever les yeux.
« L’Académie a toujours eu peur des mots qui durent. Le futur antérieur, par exemple. Un temps qui parle de ce qui aura été, comme si le passé pouvait encore être modifié. Comme si les erreurs pouvaient être effacées. »
Il inséra une feuille dans la machine, tapa une phrase au hasard.
« Quand nous aurons renversé l’Académie, les mots couleront à nouveau comme du sang neuf dans les veines de la langue. »

Azura frissonna.
« Vous croyez vraiment que ça peut marcher ? Qu’un livre peut changer quoi que ce soit ? »
Dialogus arrêta de taper, la regarda enfin. Ses yeux étaient deux braises dans l’obscurité.