La nuit je somnambulise, sur des mots centaures,
Ils me paralysent, me dévorent tels des minotaures.
Leurs mots font le tapin, en rivière furieuse,
Renouvelant sans fin, leurs ondes vicieuses.
Alors elles commentent, il ne peut pas nous voir,
On va le couillonner, lui refiler des mots d’espoir.
Ami, apéro, amour, embrasse-moi, bas noirs,
Ce ramassis glamour, finit toujours par m’avoir.
Je veux être ignorant, où les mots seraient absents,
Je suis le dealer de mon tourment, c’est cela l’aberrant.

Les épistoles sont mes gangrènes, mes ogresses,
Nées sans gènes, elles processionnent en grand-messe.
Au berceau de mon inculture, elles me pistent mots à mots,
Raillant ma puérile culture, pour eux je ne suis qu’un falot.
Je veux rester en jachère, dans le silence d’antan,
J’aspire à ces mots fainéants, à l’absence verbale d’avant.
Je me rappelle mes nuits d’avant, quand j’étais enfant,
J’aimais mes ténèbres d’innocent, j’y courrais en riant.
Dès le matin, j’aspirais à clore mes paupières,
Sans baratins, mes nuits étaient buissonnières.

Enfant la nuit venue, de ma fenêtre je m’envolais,
Dans le monde connu, du Mont-Olympe, au quai du Moulinet.
Aux premiers songes licencieux, mes vols se sont estompés,
Au profit de mots vaniteux, et la duperie verbale a commencé.
Mes nuits passant, les mots obscures sont devenus plus présents,
Un crescendo étouffant, finissant en glossaires omniprésents.
Après bien des contrecoups, mon salut est venu de l’écriture,
Elle me pose sur ses genoux , me berce comme sa géniture.
Écris ! Mon petit écris, je suis ton aile et ton grigri,
Écrit ! Petit, je te berce mon petit scriboui.