Je transcris les mots au clavier, ils ne résistent pas aux touches,
Plus de gomme pour les euthanasier, c’est ainsi que je les mouche.
Aucun n’y survivra, juste un espace, tous au prépas,
Sous mes doigts, c’est le binaire qui les vaincra.
Qu’on emprisonne leurs tohu-bohu, dans un data funéraire,
Qu’ils soient réduit au non entendu, dans un goulag littéraire.
Après quelques heures, le noir reprend son ayant-droit,
Le torrent littéraire se meurt, dans un débit maladroit.
Vite, vite il faut dormir, le jour va bientôt succéder,
Je n’ai plus le temps d’agonir, ni de rêver.

La peinture, et les rimes du jour, vont poindre,
Mes belles-de-jour, vont me rejoindre.
Elles ont grandi en duo, dans une licence magnifique,
Entre Bach, Ferdinand Céline, et autres classiques.
Aux aurores, un nouveau charme surgit,
J’articule mes accords, mes burlesques analogies.
Qu’elle serait ma douleur de rimailleur, si je ne pouvais,
Protégé derrière mon serveur, déclamer mes obsédés.
Qu’elle serait ma douleur de barbouilleur, si je ne pouvais,
Sur une toile blanche mettre en couleur, mes pensées.