Depuis l’enfance, dans mon encéphale conceptuel, virevoltent des idées en quête d'un autre survécu,
Ma conscience jalouse s'accroche à mes aphorismes, tel un paparazzi en mal de clichés de célébrités nues.
Mon crâne, aurore de mes escarbilles, se prend pour le centre de l'univers, comme un enfant mal-doué,
Je lorgne sur mes néants, vestige de mon quotidien, aussi excitant qu'une routine éculée.

Je contemple ce chef-d'œuvre de Francis Bacon, illuminant le noir occulte d’un ange déchu dans l’obscurantisme.
Ce séraphin vogue vers le Sud, sans doute à la recherche d'une fornication artificielle ou d’un auto-érotisme,
Et cet automne qui m’ennuie, c'est sûrement ma déprime saisonnière déguisée en rayon de soleil,
Ses parfums m'agressent, comme un rabatteur de maison close, que mon esprit balaye.

Et, ces routes labyrinthiques qui me programment, ressemblent à celles d'un GPS alcoolique,
Et ce silence, dans ma caboche est si assourdissant qu'on se croirait dans un confessionnal antique.
J’écoute l'horizon, et j’oublie toute logique et bon sens dans les bras de l’aimée du présent,
J’entends la seconde éternelle, qui me nargue dogmatiquement avec son tic-tac incessant.

Je sens, cette espérance frivole qui scrute mon âme, elle a perdu son chemin en faisant le tapin,
Les vieux de mon enfance, doivent probablement être en train de sniffer des rails de neige, avec St Augustin.
Mon horizon se dédouble, c'est juste mon cerveau inconsolé qui cherche vainement une issue de secours,
je muselle cette télévision qui bouffe chaque jour ma cervelle, comme un vautour aveugle au demi-jour.