Tu ne pourras pas toujours écrire ! Me dis-tu, alors je m’efforces à grimacer sarcastiquement aux miroirs.
Tu pourras peut-être encore parler ! Comme si les mots pouvaient guérir les maux qui sont au fond de mon tiroir.
Tu pourras peut-être être heureux ! Ah, quelle ironie, comme si le bonheur était juste une affaire de choix.
Tu pourras simplement vivre! Quel sarcasme, alors que je vis à petit feu depuis des millénaires.

Et, cet orgasme coincé en moi depuis le paléocène, qui cherche une fissure pour que je puisse jouir en paix,
Pendant que l'automne se déshabille dans un dernier frisson d'adieu, et que je reste là avec mon bon sens suranné.
Je m’évade des limbes de ma mémoire, tel un fugitif qui se libére en rampant des sulfureuses complaintes divines,
Et toi, tu t’enfonces dans mon sommeil, où tu me dis de jouir, là où mes perforations restent en sourdine.

Dans l'ombre, ta pâleur jalouse hante mes pensées, toi ! Cette femme que j’ai tant aimé, très belle,
Tu te perds dans les reflets de ma vie urbaine, tu es ma Ségurane, mon héroine Niçoise rebelle,
Sous les feux de circulation, où le vert raille le souvenir de mon amour inchangé, mon étincelle,
Ma raison s'érode, telle une mélodie sans équilibre, comme une araignée je tisse une toile nouvelle.

Tu es la vulve qui m'emprisonne, dans un paradis extatique, où je m’abîme en pleine conscience,
Tu es ma compagne fidèle qui me rame vers d’autres rives, un autre paysage où règne l’ultime insouciance.
Où flotte ton corps, planant dans les arcanes du temps, ballotté par un chaud Mistral,
Où mes yeux te surveillent du plus haut, comme le mateur de l’absolu, comme un voyeur interastral.