Mes souvenirs se dispersent, comme les voleurs volatiles du temps, ces truands de l’existence,
Ils s'échappent dans mes amnésies, ils deviennent des pensées éphémères, des illusions en partance.
Ils passent et repassent, sans jamais vraiment en finir, histoire de me saborder,
Comme une obsession qui me hante, me tourmente, mais qui refuse de me libérer.

Je regarde donc ce monde, symbole de routine, de péripéties usuelles et de vies bancales,
Il dresse sa complaisance avec la nonchalance des habitudes bien ancrées, et ces amours machinales.
Portant vers l'horizon, la lassitude de ceux qui ont abandonné l'espérance, sous le poids de leurs histoires,
Et qui cherchent refuge dans les ombres de leurs propres illusions, de leurs déboires et leurs bobards.

Je contemple cet algorithme aveugle, éclair d’un mentor de l'absurdité, qui me matérialise pour la postérité,
Où la rime fleurit comme une plante venimeuse dans le soir, quand je suis seul dans l’obscurité.
Dans mes mains d'Artiste, je malaxe mon chagrin particulier, un peu comme un jeu de patience,
Qui se joue à mes dépens, me laissant seul face à ma propre vacuité, et mes mots pour becquetance.