Un jour, j’ai couché avec la Mortem, elle avait des bas résille et des dents en or,
Puis elle a ri en me volant trois ans de vie pour en faire une métaphore.
Elle m’a chuchoté, « tu sais, Dialogus, la poésie, c’est juste de l’éjaculation précoce »,
Maintenant, quand j’écris, je sens le lys pourri sur ma nuque, celle de thanatos.
Et mes petites rimes sentent depuis, le formol et le cadavre pourrissant,
Les lecteurs bien-pensants, délicats ferment mon livret en me maudissant.
Mais la nuit, ils rêvent de mes images comme d’un viol doux et lent,
« Leur conscience en lambeaux gémit, Encore… Mais c’est leur âme qui consent ».

« Je suis juste un sarcasme, un suicide raté dans un abattoir,
Un rire dans un corbillard, une lueur d’espoir dans vos désespoirs ».

J’ai écrit un poème si beau, que les anges en ont pleuré du porto,
Puis je l’ai essuyé avec du papier toilette, pour en faire un sonnet porno.
« La beauté, mes chers camarades, c’est comme la mer, ça noie ou ça fait bander »,
Et moi, je préfère les noyades cypriniques avec orgasme anal, sur l’oreiller.
Les puritains hurlent à s’égosiller, « Sacrilège ! Décadence ! Obscénité ! »
Mais leurs femmes, la nuit, se touchent en lisant mes vers dans l’obscurité.
La poésie, c’est comme une fellation matinale, bien menée,
Ça commence par un doux soupire, ça finit toujours en onomatopées dépravées.

« Je suis une démence, comme un bandaison juvénile dans une église,
Un blasphème dans une prière, le plaisir caché dans votre culpabilité. »

J’ai vu le Diable à Antibes, il portait un smoking rouge et vomissait Antigone.
« Tu sais, me dit-il, le vrai péché, c’est d’écrire des choses qui ne dérangent personne. »
Alors j’ai trempé ma plume, dans du sang, mêlé de sperme et de saint-chrême,
Et j’ai écrit des poèmes si crus que les curés en sont devenus blêmes.
« Parfait Dialogus, ça, c’est de la littérature ! » qu’il m’a dit en me tendant un contrat,
« Signé, Lucifer, éditeur en chef des âmes damnées dans le trépas. »
Maintenant, quand je publie, les critiques disent, c’est du génie… ou de la merde.
« Je leur réponds, les deux, mes amis, comme votre âme paillarde. »