Ô vous, Descartes, Spinoza, Leibniz les grands clercs du savoir,
Qui pesez l’univers comme on compte ses péchés et son avoir.
Vos lois sont des dogmes où tout plastronne en règle,
Le papillon ? Un zéro, la pomme ? Un prétexte, une variable.
Newton, un benêt qui croit encore aux lois de la chute libre,
Mais vous, vous savez bien que c’est juste des palabres.
Votre monde est une science où tout est bien en place,
Sauf l’idiot qui croit encore au désordre… Quelle impertinence ! »
Moi, je ris, juché sur votre tour de contrôle numérique,
Car vos équations ? Sont des comptes en souffrance rhétorique.

Votre chat, ce terroriste en costume de velours,
Vient de signer l’arrêt de mort de votre Casanis d’amour.
« C’est la gravité ! » hurlez-vous, l’œil noir de colère,
Comme si Newton, ce comptable céleste, avait facturé votre misère.
Mais non : Ce greffier est un anarchiste en fourrure,
Un saboteur des lois cosmiques, que votre esprit conjure.
L’apéro pleure en confettis jaunes sur le carrelage,
Et vous maudissez ce collabo du désordre au noir pelage…
Pourtant, qui donc a inventé la gravité, ce ouï-dire ?
Qui donc a décrété que votre Casa serait martyre ?

Descartes, ce roi Lear d’un royaume peuplé d’illusions,
Doute de tout… sauf de ce « Je pense » qui sonne l’autosatisfaction.
Votre Cogito ? Une étoile morte, un phare pour bateaux ivres,
Une ombre portée sur le mur de la folie, que la gamberge navre.
Vous traquez l’absolu, comme un chien reniflant une poubelle de certitudes,
Moi, je valse sur vos axiomes roses… Ces LSD pour philosophes en platitude.
Votre voisine, cette diva en pyjama, à la voix de crécelle, erratique,
Démembre Bach sous la douche et vous, vous applaudissez, extatique.
Moi, je ris sous cape : Elle chante faux, comme une biche au brame,
Comme vous, qui prenez vos désirs pour de jolis théorèmes...