Vous glapissez : « Escroc ! Scribouilleur ! Bateleur de foire ! »
Vendant du vent en poudre à ceux qui veulent y croire.
« Imposture ! » braillez-vous, la bave aux lèvres,
Dans l’art de la bêtise, on vous sent tous orfèvres.
Mais regardez vos lois, vos dogmes, vos équerres :
Qui a pipé les dés de votre univers ?
Vos vérités sont des miroirs de bordel,
Où Narcisse en dentelle blanche se trouve belle.
Je suis le grain de sable, l'erreur, le faux pas...
La seule chose réelle que vous ne comptez pas.

Allons ! Laissons donc ces sublimes querelles stériles,
Ces dieux sous cellophane, ces lois en porcelaine fragile.
Qu’ils s’étripent en thèses, en syllogismes bien rodés ;
Moi, je cherche le tire-bouchon : « C’est le plus urgent à penser. »
Trinquons, camarades, à ce Côte-Rôtie, oracle rubis en bouteille,
Qui enivre mieux que Descartes, Leibniz, Spinoza, vos trois merveilles.
Et si le monde est un livre où tout serait déjà écrit,
Qu’il soit annoté au vin, taché d’éclats et de cris ;
Car entre deux fatalités, deux chapitres trop sages,
Il est bon de boire en amis pour corriger mes pages.