Je fixe mon horizon avec la même intensité qu’un chien affamé devant une boucherie, mais pas n’importe quel clébard des ruelles, non :
Un molosse existentialiste, un Kerberos nietzschéen en quête de son sursteak, bavant sur la vitrine de la condition humaine. Devant moi, la devanture blafarde étale sa prospérité carnassière avec la subtilité d’une orgie sanguinaire :
Gigots obèses, entrecôtes juteuses, filets aguicheurs, tout s’offre à ma convoitise avec l'arrogance des starlettes de cabaret.

Et moi, pauvre canidé métaphysique, j’erre, la langue pendante, l’œil torve, l’âme en charpie, incapable de croquer dans le réel autrement qu’à travers mes illusions félines.
Le boucher, ce démiurge du carnage, ce grand prêtre du découpage sacré, se marre en me regardant fixement. Drapé dans sa blouse immaculée, il tranche mes rêves au kilogramme, les emballe sous cellophane, autant faire bon poids bonne mesure.

Son couteau brille sous les néons blafards comme un glaive damoclésien suspendu au-dessus de mon espoir affamé.
Ici, tout se paie, rien n’est donné. Et moi, chien famélique du destin, inexorablement, je gratte du museau aux portes du néant, cherchant une gamelle d’espérance, un os de sagesse, un reste de philosophie digérable qui tombe de la table cosmique.

Mais l’existence, cette garce sans pitié, cette catin cynique, ne me jette qu’un quignon de spleen moisi et quelques miettes de mélancolie sous vide. En refermant la porte du banquet, sur mon museau dépité.
Derrière moi, la télévision braille son oracle de pacotille, éructe son évangile cathodique.

Elle diffuse un western moderne, où la mythologie s’est modernisée :
Le méchant est un trader en costard trois pièces, qui spécule sur l'air que l'on respire. La vertu a des airs de comptable malhonnête, et le shérif n’ose plus sortir son flingue sans une validation en trois exemplaires.

L’image tremble sous les assauts de la bêtise contemporaine, d’une crétinerie algorithmique, et moi, hypnotisé,paralysé, je contemple ce théâtre absurde, ce cirque électromagnétique, où le pouvoir jouit en plan serré, un orgasme financier éclaboussant l’écran de sa prospérité impudique.

À chaque zap de télécommande, je joue à la roulette russe :
D’un côté, la promesse d’un divertissement lobotomisant, un abrutissement chimiquement stérilisant. De l’autre, la lucidité brutale qui me rappelle mon insignifiance, et que je suis coincé dans ce grand rodéo absurde, sans cheval ni revolver.