Mes principes, mes convictions en poils de lapin tricoté, mes idéaux en peau de chagrin s’agitent comme des canassons paniqués dans ce corral de l'absurde. Ils cabriolent sous le fouet du marché, galopent dans le désert de ma patience, s’affalent dans la poussière du compromis. Puis, ils viennent s’effondrer lamentablement au pied du générique, avant de s'évanouir dans un nuage existentialiste.

Il est minuit. Tout le monde dort, sauf moi et mon désespoir, vautrés devant la lumière bleutée de cet écran qui ne cligne jamais des yeux.
Une insomnie carnassière me ronge les neurones, et je me demande si je ne devrais pas me reconvertir en steak tartare, histoire de trouver enfin une utilité dans ce grand fastfood anthropophage qu’on appelle la société.

Dans ma chambre, le linge sèche, suspendu comme des fantômes fatigués de hanter mes errances. Chaque chemises dépressives, chaque caleçons froissés, chaque chaussettes orphelines raconte une légende de larmes essorées et de rêves passés à la machine.

J’essaie de les secouer, d’en chasser le tartre de la mélancolie comme on exorcise un drap possédé, mais rien n’y fait :
La lessive de l’âme ne connaît pas de cycle rapide.

Alors, je reste là, à contempler mon destin, un automate désarticulé qui m’adresse un salut mécanique depuis le quai des connivences. Mon avenir, ce train fantôme sans conducteur, file vers l’abîme , il a pris un billet pour la démence et ne m’a même pas demandé mon avis.

Alors, dans un ultime sursaut d’absurdité, je croque dans ma raison comme on mord dans une figue trop mûre. Elle éclate en bouche avec un goût de cendre, dégouline de certitudes fainéantes, fades et de moraline rance, prémâchée.
Beurk. Je recrache aussitôt cette substance insipide, d'un crachat philosophique resplendissant. Qu’elle aille au Diable, se faire voir, cette sagesse tiédasse, ce dogme indigeste, cette tartine rationnelle, ce toast au gruyère logique troué par l'ennui.

Moi, je veux du piment, du mordant, de l’incongru, de l’excès, de la démence ! Je veux rouler nu dans un champ d’orties dialectiques et sentir mes synapses crépiter sous la brûlure de leurs pensées incendiaires.
Demain, sur les ruines de cette nuit cataclysmique, germera une autre causerie sur la folie.

J’irai la moissonner à pleines mains, en riant comme un damné sous amphètes, en hurlant comme un prophète dément, en délirant comme un augure sous acide, en exultant d’être enfin libre d’être irrémédiablement cinglé.