Je l’imagine un gouffre en trois dimensions, téléchargeable, avec mises à jour automatiques et abonnement mensuel hasardeux.
J’y plonge tête la première, m’abonnant malgré moi suicidairement, à l’inévitable chute libre de mes idées. Plus de boussole, plus de Nord, plus de coordonnées intellectuelles, juste un GPS existentialiste qui me répète en boucle :
Dans cent mètres, tournes en rond, comme tu sais si bien le faire.

J’y glisse la main, espérant y pêcher un peu d’imaginaire métaphorique, mais tout est déjà numérisé, scanné, estampillé, réduit à un QR code cryptographique. Il me renvoie systématiquement, invariablement, vers une offre spéciale hallucinatoire, sur l’ennui neurasthénique de mon environnement intellectuel.
Les routes chaotiques, autrefois rêvées par des vagabonds célestes, sont aujourd’hui compilées en cartes perforées administratives, soigneusement archivées dans les sous-sols d’un ministère chargé de nous empêcher de nous perdre dans notre propre liberté.

Et la poussière syntaxique ? elle ne colle plus aux semelles des poètes, des scribouillards, des écrivaillons, elle s’effrite, se digitalise, prête à être téléchargé en PDF, au tout venant. Quant au sang de la liberté, il hésite, perdu dans sa propre obsolescence :
Doit-il sécher noblement sur les écrans 4K de l’irréel ou s’évaporer en données biométriques d’un GPT anonyme ?

Alors Il devient un oiseau, un de ces corbeaux cinabres, trop modernes qui, au lieu d’annoncer la mort, envoient des notifications punchy sur TicToc:
Alerte ! Il est déjà trop tard, pour toi Camarade ! Continues à mourir à petit feu… Remplis ton devoir, me dit-il.