Mais lequel ?
Celui d’adhérer sans broncher à la tragédie marketing nécromancienne du siècle ? De liker mon propre désespoir et de partager ma solitude en haute définition ?
Remplis ton verre d’une absinthe frelatée, me souffle à l'oreille un Camarade psychiatre pyromane, devenu un automate encrassé, automatisé par l’ivresse de ses dogmes déglingués.

Mais qu’il déborde, qu’il implose, qu’il éjacule en mille éclats de lucidité spermatique souillée !
Que le conformisme gicle, dégouline en flaques insoumises, qu’il ruisselle en ruisseaux d’hérésies sur ce plancher fatigué d’absoudre mes chutes numériques.

Qu’il s’étale, qu’il macule, comme un poème avorté, refusant de mourir en bas de page, en zone inférieure, comme une annexe malingre jetée aux marges du langage, comme un vieil appendice linguistique à rongé.
Quand mes phrases s’étranglent dans leur propre encre, expirant dans un spasme syntaxique, un râle imprimé refusant de sécher.

Comment remplir ma lumière intérieure, dis-moi s’il te plaît, elle bugue sans suite, elle clignote comme une enseigne de bar en fin de vie, où les saints avinés de tous bords, échangent avec les déchus excommuniés des conseils licencieux, des recettes de cocktails post-apocalyptiques hors-la-loi.
Et moi, je remplis quoi ? Mon cadavre avant l’heure dans une folle farandole, témoin pathétique d’un monde oscillant entre la frugalité obligatoire et la consommation hystérique.

Je suis devenu un ventre pansu comme un pendule ivre, cherchant l’heure exacte de l’effondrement, hésitant entre l’orgie de supermarché et l’ascèse sponsorisée par une start-up végan.

Il est déjà trop tard pour toi, murmure mon estomac, il faut choisir :
La satiété ou l’abîme. Mais au fond, la différence est-elle si grande ?