Je suis une idée plantée là, dans un sol stérile qui s’effrite, comme une graine exilée enracinée dans l’éther, d’une essence volatile, composée alchimique de sensations suspendues entre toutes mes irréalités.
Avec pour unique héritage un vent capricieux oublié entre les lèvres du temps, un souffle narcotique qui engloutie mon réel et dilue mes abstractions picturales, en décidant chaque matin s’il me laisse debout ou s’il m’envoie valdinguer dans le néant.

Je suis une phrase inachevée flottant entre la matière et le néant.

Les archanges ? Connais pas. La providence ? Une rumeur. Pourtant, ces entités me traquent avec l’obsession d’un huissier zélé. Elles me fantasment en poussière tragique, en cercueil Ikea, en confettis philosophiques, voire en marque-page désabusé dans mon manuel d’économie délirante.

À croire qu’elles rédigent mon avis de décès avec autant d’enthousiasme qu’un trader sous cocaïne en pleine crise boursière. Charmant, vraiment, charmant...

Autour de moi, vrombit, mugit, bourdonne, le vacarme incessant d’un monde qui s’agite inefficacement pour ne rien dire. Des poings tambourinent contre des murs sans oreilles, croyant encore qu’une porte invisible finira par s’ouvrir sur autre chose qu’un hall d’attente stérilisé, climatisé.
Quand j’étais enfant, on m’avait dit qu’ici, la ruche bourdonnait d’intelligence collective, qu’un doux miel de sagesse ruisselait des hautes sphères, mensonges ! Artifices ! Tartuferie ! Baisers de Juda.

Tout n’est que loyauté décadente, des intoxes entassées les unes sur les autres, grotesques et boursouflées par leur propre importance, des hypocrisies pendues à des trônes de cire en train de fondre sous l’éclairage impitoyable des réseaux sociaux.