Je trinque avec mon abîme et il ne me rend même pas la pareille. Juste l’écho de mon verre vide, sur le comptoir qui sonne comme une sentence, un glas discret pour l’illusion d’une nuit sans fin. La bacchanale qui se joue dans mon verre hésite encore :
Est-ce une offrande ou une menace ?

Ce foutu breuvage rouge comme une plaie ouverte sur le réel, me balance entre la promesse d’un oubli et le serment d’un retour en arrière.
Et puis il y a cet oiseau du malheur, perché sur le zinc graisseux du bar de l’infortune, qui ricane en plumant les âmes esseulées, il lisse ses plumes avec le cynisme d'un prophète fatigué par son ébriété quotidienne.
Il sait, lui ce rapace nécrophage. Il sait que les âmes qui s'égarent là ne font que tourner en rond dans un sablier brisé, comme des saltimbanques titubants sur le fil du désenchantement.

Ici, je ne bois pas pour me souvenir, ni pour oublier, mais pour me dissoudre dans un entre-deux mondes où le temps me laisse me noyer paisiblement, dilué dans les degrés d’alcool.

Mes bois-sans-soif sont de sortie, mes boitouts picoleurs, assoiffés du peu d’esprit qu’il me reste, ils s'accrochent infantilement au zinc collant, comme à un doudou réconfortant.
Ils flairent mon amertume dans l’air, ils hument la fragilité de mes rires forcés, ils reniflent la tension de mes verres levés comme des prières, aux saints de la biture salvatrice.

L’ivresse ici est une vraie messe noire, où je cherche une rédemption dans l’oubli et où chaque gorgée est un exorcisme raté, où chaque lampée est un désenvoûtement naufragé.
Je commande un autre ballon les yeux fermés, la voix fêlée, la dignité en solde, la fierté en bandoulière, l’amour-propre enseveli sous des tonnes de plus tard.