Toujours rouge sang, la nuance cinabre doit être sanguine peu importe le nectar. Je négocierais plus tard avec le grand architecte, ce facétieux céleste qui note chacun de mes excès dans son grand livre numérique.
Et si je trébuche sur le chemin du retour, cela ne sera point un accident, juste un dernier hommage à la gravité, la seule loi que je respecte encore sous le couvert de la fatalité.

Toi Camarade qui me lis ! Va descends sous la terre, les soirs de pleine lune, explore les catacombes de ma mélancolie, tague des poèmes à l’encre noire sur les murs suintants de mon existence.

Fais de ma tristesse un compost fertile, laisse les vers et la prose mâcher ma détresse pour en faire jaillir des fleurs du mal, des corolles du vice, des pétales maudites, selon ton imagination...
J’écris ces lignes avec l’inspiration noyée dans l’encrier d’un plumitif raté. Un liquide visqueux où chaque phrase s’enfonce avant de remonter à la surface, vide de sens, poisseuse à souhait, vacillante cul-de-jatte de médiocrité, au parfum du déjà vu.

Mais que puis-je faire d’autre, sinon tisser des mots comme des filets dérisoires, une rime à l’envers, un ver à l'endroit, pour capturer les ombres de mes espérances qui farandolent autour de moi ?

Mortem, ma diva en haillons, ma grande dame débraillée, traîne son spleen Art déco avec la grâce fatiguée d’une star de cabaret en fin de tournée. Accoudée au comptoir de ma déraison, elle pianote du bout des ongles, impatiente, exigeant son ultime nectar avant la tombée du rideau.

Remplis mon verre, mi corazon ! Me dit-elle, théâtrale !

Mais pas avec cette vinasse insipide, cette piquette qui sent la messe, la sacristie et la repentance des pénitents hypocrites !
Non, il lui faut du grandiose, du millésimé, un Aloxe-Corton 1er cru Clos des Maréchaudes 2016, un breuvage digne d'un souffle flamboyant, une caresse vineuse qui flirte avec l’extase céleste.

D’un geste d’ancien officiant déchu, je lui administre son sacrement bachique. Je lui verse cet orgasme dans la gorge, et voilà Mortem qui s’enflamme, entonnant un Stabat Mater en contre-ut, avec la ferveur d’une cantatrice possédée par la jouissance sensorielle.