Mes Synapses sous amphétamines

Ces choucas, ces foutus messagers des dieux, nichés quelque part entre mon foie et mes cauchemars étésiens, griffonnent des hiéroglyphes pornographiques sur mes viscères chaque nuit de septembre.

Ils volent à reculons, battant des ailes comme des métronomes déréglées, projetant sur mes rétines, des ombres en forme de désirs chaotiques, des avatars de regrets, en substance de tout ce que je ne veux plus voir.

Une pâleur jalouse recouvre mes pensées d’un voile digne des plus belles tragédies grecques, où Médée boit un nescafé instantané dans le crâne de Jason en scrollant son fil d’actualité.
Mon ventre, cette crevasse abyssale où s’accumulent les débris de mes ambitions consumées, me happe avec la volupté d’un trou noir poli par des décennies de nihilisme feutré, des générations de vacuité discrète, des lustres d’anéantissement pudiques.

Je suis un scribouillard jamais publié, une erreur 404 imprimée sur du papier jauni. Ah, mes souvenirs gâchés ! Ces fantoches oniriques grotesques qui rient dans mon dos, qui me volent mes belles années avec la sournoiserie d’un banquier lisant Spinoza sans comprendre un seul syllogisme moniste.

J'imagine une basilique urbaine, là-bas, à l’horizon, au bout de l’habitude, un édifice bâti en dogmes scabreux, en credos aventureux et en routine hasardeuse, où les vitraux reflètent des fragments d’événements que je n’ai jamais vécus.

Des fresques numériques y palpitent comme des échos d’un monde qui s’est déconnecté de lui-même, figé dans l’attente d’une actualisation digitale, d'une mise à jour numérale, d'un rafraîchissement numérique divin qui ne viendra jamais.
Enfin, vient le printemps crapuleux et son sourire malappris, ce rictus programmé dans les recoins de mes algorithmes du bien-être artificiel, où même les fleurs n’osent plus dévoiler leur cœur, sans d'abord consulter la météo sur leur application météo favorite.

Ce printemps, dénué de toute spontanéité, s'invite en filigrane, comme un programme mal codé, incapable de libérer l’âme de la nature, enchaînée à la froideur des prévisions des spécialistes.

Même, les oiseaux aussi, ont dû apprendre à chanter dans la langue des notifications et des likes.

Et cette femme du Sud, mirage ondulant entre deux pastis tièdes, une silhouette dissoute dans le brouillard des siestes pernaudes et de refrains dissous dans les chaleurs oubliées, elle donc, bardée de serments aussi solides qu’un parasol en plein Mistal.
Elle traîne son ombre derrière elle comme une valise trop remplie de fantômes avinés, braillards, insatiables de commenter inlassablement, le passé sans fin.