Le dessin d’Edward Munch, m'hypnotise, ce faciès spectrale, ce cri dans un rêve névrotique qui a oublié de mourir, suspendu dans la nuit comme un souvenir persistant de ce que l’art aurait dû être avant que le marketing étatique vertueux.
Qu'est le wokisme Inquisiteur soi-disant progressiste ne leur greffent des codes-barres de non retour sur les paupières, sur la bouche, sur les oreilles t sur les mains.

je renifle ces odeurs modernes, ces odeurs du progrès emballées sous vide, ces invasions olfactives funestes qui me rappellent que tout est toujours en train de se consumer. Elles me désapprennent à respirer, et m’apprennent lentement à suffoquer, elles m'annoncent mon éternelle asphyxie.

Les algorithmes ambiguës qui perforent mon programmateur interne sont normalisés en lignes de code, en variables perdues, des interruptions volontaires par l’absurde. J’avance sur des tapis roulants sans destination, mon GPS hurlant des injonctions contradictoires, m’ordonnant de me réinitialiser avant d’avoir compris où j’allais.

Vois cette inutile beauté des horizons, ce mirage plié en deux dans les bras d’une femme qui ne sait plus si elle est réelle ou conçu par une IA générative cocaïnomane.

Ce mutisme programmé, crypté, discipliné, rangé en colonnes binaires et en listes d’attentes brumeuses, dans un pop-up concentrationnaire qui traîne dans mon cœur comme un logiciel fantôme, obsolète, fossile.
Quant à cette agonie du néant, elle arrive avec l’élégance d’un lévrier, un spam bien rédigé, m’invitant poliment à disparaître d’un clic, un simple déléte.
Souvent j’entends le tic-tac immortel qui m’achève, cette fraction de temps suspendue entre l’instant où j’existe encore et celui où je deviens un souvenir filtré par la nostalgie ondulatoire de mes jouissances passées.

Les aurores qui dissèquent mon âme, sont des spots braqués sur mon théâtre intérieur, où tous les acteurs ont oublié comme d’habitude leur texte.
Je psalmodie des oracles inventés par mes aurores solitaires, je me prends par le détour, et j’erre dans les rues, je déambule, je divague, je me perds dans les non-retours.

Peut-être que sur l’inutile beauté des horizons de mon prochain carrefour, je tomberais sur moi-même, assis sur un banc, en train de discuter philo avec un archange hétéro, existentialiste, plus lucide que moi.