Empilées en totems grotesques, elles dégoulinent d’un miel synthétique, une glu social étalée en couches épaisses jusqu’à l’asphyxie, engluant la pensée générale, dans une mélasse dorée où l’absurde fait office de reine-mère, majestueuse et crétine, attendant qu’on la like.
Elles fanfaronnent, elles bourdonnent des discours autoréférentiels, elles se mirent dans leur propre cire jusqu’à devenir de pâles statues commémoratives d’une grandeur jamais advenue.
Pendant ce temps, Mai arrive, fidèle comme un mauvais amant, déballant ses slogans obsolètes, ses pancartes recyclées, ses barricades en carton-pâte.

L'Agora n’est plus qu’un cabaret politique où personne ne connaît la mélodie, où les chœurs chantent en play-back, où les fausses notes résonnent plus fort que les manifestes conflictuels de Mélenchon.

Alors je hurle, déchirant l’air comme un corbeau frappé d’ivresse, pour voir si l’écho daigne encore se souvenir de moi. Mais ma voix, fluette et ridicule, s’évapore avant même d’effleurer l’horizon, engloutie par une Méditerranée en overdose de naufrages, gavée d’épaves et de promesses éventrées.
Une mer trop repue pour recracher autre chose que des silences moqueurs et des vagues amnésiques.

Sur le sable, de ma plage Antiboise, des rêveurs érudits, saouls de connaissances qu’ils n’ont jamais digérées, dorment sous des piles de livres à la couverture trop propre, des pages encore collées comme les lèvres d’un oracle censuré.
La mer s’en va, lasse, tirant derrière elle ses vagues en haillons, traînant le ressac comme une vieille robe mitée dont plus personne ne veut.

Le désespoir, ce gamin insupportable qui hurle au fond de l’univers, s’ennuie ferme. Il piétine dans un coin, mâchouillant des restes d’utopies comme des chewing-gums éventés, attendant qu’on lui tende un nouveau monde à saccager.

Il scrute, il ronge, il patiente. Et moi, je chante, encore et encore, sans savoir si je suis l’idiot du village cosmique, un prophète sans audience ou juste une voix en trop dans le brouhaha général.